Bitácora de un Marinero

El prisionero del Cielo.

2012-01-31T12:12:00.000-06:00

Es la tercera entrega del autor Carlos Ruiz Zafón, de la sagaahora llamada del Cementerio de los libros olvidados. Esta entregaprecedida por “La Sombra del Viento” y “El Juego del Angel” y aborda a lospersonajes del primer libro, Daniel y Fermín.

Contrario a lo que dice su autor, no es una novela que puedaleerse sin haber leído las dos anterior; una serie de eventos empieza aconcatenar las otras historias; y muchos guiños pasarían desapercibidos si nose han conocido las otras historias.

No puedo decirme engañado; no es una mala obra para la cualdebiera utilizar la clasificación de “novela escrita para pagar una mensualidaddel yate”. Pero es una versión descafeinado light; plana y con apenas dos sub-tramasno resueltos.

Cuando empecé a leer a Zafón; señalaba que el ciclo de éstahistoria lo cerraría con tres obras; ahora lo alargo a cuatro. Pero el “Prisionero...”a diferencia de sus antecesoras es una historia inconclusa y sin final; el cualsupongo llegará con la siguiente entrega.

En conclusión y quitando la expectativa producida por lasdos historias anteriores, puede resumirse como una buena novela escrita para pagar.. .tres mensualidades del yate.

Epílogo.- Entre Ginebras.

—Has regresado— afirmó sonriente al verlo cruzar el umbralde la puerta.

—Aquí estoy— contestó él regresándole una cálida sonrisa al tiempo que se acercaba a besarla con ternura en la mejilla; —Buena selección— continuó al escuchar los versos musicalizados que desde el reproductor inundaban el ambiente; una sucesión de sonidos musicales que tantas

veces ellos habían escuchado, ya desnudos, ya vestidos.

—Me conoces— confirmó ella con una hechicera y provocadora sonrisa.

Labios bonitos.

2012-01-29T14:04:00.001-06:00

El día era templado y agradable; la terraza de sol y sombras seducía a un ritmo lento pero constante la botella con la cual los marineros celebrábamos la llegada a tierra.

La llamada llegó, según puedo recordar, entre el segundo y tercer tequila.

Conocía ya su voz extranjera, pero su cuerpo y su rostro, aun lo imaginaba a partir de aquel felino y resuelto timbre de voz. Pidió nos reuniéramos esa misma tarde. La embarcación que ella dirigía arribaría aquella misma tarde al puerto y era imprescindible vernos.

Sería una reunión de trabajo y de cortesía, y debía recibir en un par de horas a la mujer de voz italiana que me seducía y cuyo apellido aunque de escritura diversa, fonéticamente sonaba de la misma manera conocida cepa de origen francés de la región de Burdeos. Era, creía yo, una agradable coincidencia.

Uno de mis oficiales la recibió y acompañó rumbo a la cabina de mando, por cortesía, salí a recibirla a la cubierta principal. No era aquella la primer impresión que imaginé. Era alta y delgada, de rostro ovalado, piel color mediterráneo y contagiosa sonrisa. Tampoco hubiera esperado su vestimenta ya que imaginaba a una persona de vestir sobrio y gesto adusto.

Pero ese día, ella llevaba, todo de elegante negro, minifalda, mallas y blusa de botones -de los cuales llevaba desabotonados los dos primeros- mas apropiado para una gala que para una reunión de trabajo.

No podría definirla como una mujer bonita, per de gestos elegantes y modales refinados era atractiva y cautivadora.

Y entonces lo hizo, giró brevemente el rostro a su costado derecho, y pude ver un perfil del cual resaltaban unos generosos y aduraznados labios perfectamente delineados.

Me cuesta reconocer que poco recuerdo esa reunión o de la importancia que tenía y que me obligó a abandonar la mesa con mis marineros. Ahora cada vez que en la soledad de mi camarote cierro los ojos me asalta el contornó de aquella boca y recuerdo a la mujer de apellido de cepa francesa a la que ahora llamo: "labios bonitos".

Carmen.

2012-01-23T19:16:00.003-06:00

Hacía tiempo que no caminaba por aquella calle de frondosos árboles y aceras quebradas por la raíz de aquellos. El escaparate mostraba ya la austera sobriedad que sigue a la navidad y aunque mucho había pensado en ti, no habías vuelto a honrar nuestro Pacto de Casualidad. Volví a aquella calle dispuesto a encontrarte; me asomé por el escaparate de la tienda en tu búsqueda pero esta resultó infructuosa.

Decidí entrar y he de confesarte que fue un impulso. De modo unilateral había decidido mantener las cosas fáciles; no buscarte, no pedir tu teléfono. Pero que puedo decirte; tu cuerpo y tu cadencia no son cosas que uno pueda olvidar fácilmente, al menos no yo.

—Buenas tardes— saludó con amabilidad la dependiente que atendía el mostrador.

—Buenas Tardes—contesté; —Busco a Ana—asentí con cortesía.

—Ella no trabaja ya aquí, pero ¿puedo ayudarlo? —me respondió con una sonrisa.

Sopesé mis posibilidades, preguntar acerca de tu destino, o al menos pedir un número telefónico eran algunas mis opciones. Ya había violado el primero de mis principios al buscarte, indagar un poco más de ti, hubiese sido violar el segundo. No es cierto; la sonrisa de esa mujer de piel achocolatada me tenía cautivado y por eso no pregunté por ti. «Debes ser nueva» concluí sin mayor problema. Las demás dependientas de aquél negocio vestían traje sastre negro y blusa de cuello alto del mismo color, lo que creaba un elegante contraste con el blanco del mobiliario del lugar. Ella llevaba pantalón negro a la cadera y una ajustada blusa de cuello en “v” y manga tres cuartos que resaltaba las curvas de tu cuerpo. Aquél era, por llamarlo de alguna manera, un uniforme provisional. Un pequeño rectángulo de plástico prendido de su blusa revelaba su nombre «Carmen»

—Claro— mentí; y señalé el mismo producto por el que había preguntado cuando te conocí. Ella giró a su lado o derecho para mostrarme lo que señalé y pude ver una perfecta silueta de vientre plano, firmes pechos y pequeño pero redondo culo delineado debajo de su vestimenta. Al acercarme el empaque pude notar en su brazo derecho un tatuaje con una imagen que no pude identificar.

—¿Te gusta? — preguntó al ver que observaba aquella inscripción marcada en su piel.

—Me gustas tu Carmen— respondí, y una marcada turbación sonrojó su achocolatada piel al tiempo que bajabas la mirada.

Llegué pensando en tu cuerpo desnudo Ana; y me retiré pensando en el olor del cuerpo desnudo de Carmen y en aquella promesa de sexo, que sin garantía, ella había revelado en su rostro.

Capitán de mar y guerra.

2012-01-21T11:26:00.004-06:00

“Nada les gustaría más en este instante que verle perder la compostura”

. . .Dr. Stephen Maturín al capitán Jack Aubrey.

La historia del novelista ingles Patrick O'Brian es apasionante y bien documentada. Al principio puede resultar complicado el lenguaje náutico utilizado durante el desarrollo de la novela, pero un poco de paciencia y algunas visitas al glosario anexo al libro hacen de ésta lectura algo sumamente placentero.

Es la historia del recién nombrado Capitán Jack Aubrey; las dificultades por configurar su tripulación y avituallar su nueva embarcación, la corbeta Sophie; así como los viajes y batallas que emprende con el que se vuelve su equipo cercano.

El autor nos comparte su pasión y amor por el mar y la navegación militar del siglo XIX; describe con soltura y precisión paisajes del Mediterráneo y las guerras y escaramuzas que en estas aguas se desarrollaron; incluso me atrevería a aseverar que Arturo Pérez-Reverte fue cautivado por las historias del Capitán Aubrey.

Pero más allá de una excelente y exquisita historia, hay un elemento común que se aprecia en toda la novela; la lealtad que existe en la marina militar durante sus travesías. La cadena de mando y jerarquías son altamente respetadas, así como la fraternidad y solidaridad con sus pares. En tierra solía ser diferente y a partir que el Capitán otorgaba el permiso de desembarco; todos eran pares y el riguroso código de conducta en la cadena de mando se relajaba, mas nunca se quebraba.

Después de leer este libro, entendí finalmente porque “un marine nunca abandona a otro marine”. En eso consiste la lealtad, concluí.

Deseos y arboladuras.

2012-01-18T12:49:00.000-06:00

Su cabello aun húmedo, desprende aromas a rosa, manzanilla y miel. El contacto de la palma de las manos en sus pechos eriza sus senos y de éstos como un promontorio se erigen rígidos sus pezones rosados que sin pudor se elevan verticalmente como el peñón de Gibraltar. Sin cambiar su posición, arrastra sus sabanas de franela para guarnecerse debajo de ellas.

Esta noche no dormirá sola, con calma lleva su mano derecha rumbo al túnel de sus piernas que una tibia humedad ha empezado a inundar. Cierra sus ojos y lo imagina ahí, esperándola sin ella saberlo, en su cama, en su habitación. Lo ve desnudo y tendido sobre la colcha, las piernas ligeramente flexionadas; un repentino y placido bochorno la ahoga cuando con inequívoco rumbo dirige la mirada a su encarnizada virilidad. Ella con una mal disimulada serenidad se desviste hasta quedar en ropa interior y abalanzarse a sus brazos para que él con premura y sin fingida calma termine el trabajo que ella comenzó; de inmediato y en un cambio de derrotero, él entra con ternura a lo más hondo de su existencia.

Su imaginación vuela, su diestra mano se paraliza dentro de su ser; con fiereza entorna sus ojos y posa su mirada en la nada, su otra mano pareciera querer desgarrar aquel peñón, y un instante después en la soledad de su habitación un continuado suspiro se extingue lenta y plácidamente.

Epílogo.- Acostado en su habitación cierra los ojos, no ha podido borrar la imagen de ella en todo el día, una reconfortante e inequívoca elevación se manifiesta en su ingle; sin recato dirige la mano bajo su ropa interior, se imagina en la habitación de ella, en su cama, desnudo y aguardando su llegada con las piernas ligeramente flexionadas. . . . .

¡Ese mi candidato cachetón!

2012-01-16T11:01:00.000-06:00

Partiendo de ciertas premisas que pudiésemos a llegar a considerar como medianamente certeza para jugar con ciertos silogismos, podemos inferir lo siguiente de la política mexicana.

a) A la mayoría de los ciudadanos y no ciudadanos, no es bastante indiferentes los procesos de selección.

b) Los votantes no conocemos mayormente las plataformas políticas de los candidatos, ni sus antecedentes con “datos duros” de su desempeño político anterior al puesto por el cual solicitan nuestro sufragio. Nos conformamos con puro lugar común: “¡Haré frente a la delincuencia!”; “¡Combatiré el desempleo!”; ¡”Incrementaremos las exportaciones!”; “¡Generaremos mayor dinamismo interno!”.

c) Conocemos y votamos a nuestros candidatos por su físico, su presencia, su personalidad, su elegancia…lo que sea que eso signifique.

Dado lo anterior, mi política de selección de candidato se circunscribirá en exclusiva a lo siguiente:

a) No votaré por candidatos feos; ¿por qué hacerlo habiéndolos los ellos elegantes y bien parecidos y las ellas sexys y bonitas.

b) ¿Quién va a votar por una candidata que usa botox, medias y pelo alaciado?, ¡por favor!; si ellas no salieron en un calendario, vistiendo de forma sexy, o mostrando accidentalmente pezones al aire, no merecen siquiera mi voto.

c) ¿Un candidato con el bigote disparejo y la corbata mal planchada?; ¡por piedad!, ni lo mencionen.

d) ¿Una candidata que se lo nota la raíz y que tiene más panza que pechos?: ¡clemencia!, si tan buenas sexy-conductoras de programas populares dirigidos al proletariado han alcanzado buenos puestos políticos…¡Reclutemos en los bares nudistas!

Y por último:

e) NUNCA votaré por un candidato gordo; si lo único que conocemos de ellos y ellas es su físico y no su forma de pensar y si no pueden ni cuidar algo tan simple y sencillo como su físico, ¿por qué habrían de administrar bien nuestros destinos?. Me daría pena, que un Sarkozy —siempre tan bien afeitado, con elegantes trajes y bella esposa—; un Obama —tan atlético y guapo cuando luce en la playa su poderoso pecho desnudo— o un Rajoy —con su elegante y cuidada barba europea— le griten a mi próximo gobernante:

—Hey ¡Ese mi senador cachetón!

Epílogo.- Los profiteroles solo los como recién hechos; derritiéndose, entre tus besos, en mi boca.

De los come-pecados.

2012-01-13T10:13:00.003-06:00

“Cuando alguien se moría mandaban a buscar a Chelsin; ponían sobre el pecho del muerto un trozo de pan y Chelsin se lo comía y cargaba así con los pecados de éste. Entonces a Chelsin le echaban en la mano una moneda de plata de la casa y lo sacaban a empujones de la casa, y lo ofendían y le lanzaban piedras mientras se alejaba”

. . .Patrick O´Brian (Capitán de mar y guerra)

No es — no creo que sea— un tipo de actividad la cual quien lo ejerce un día se haya levantado con la firme intención de desempeñarla. Creo que el destino, a veces tan sexual y otras tantas tan cruel, pero nunca casual por absurdo que parezca, es en parte cómplice de mostrar el camino a quienes lo han tomado.

Solían ser sanadores espirituales; a quienes se les contrataba para limpiar el alma de quien estaba a punto morir. Un trabajo nada despreciable a cambio del cual el come-pecados recibía una retribución pecuniaria y en especie. Eventualmente la iglesia católica romana decidió monopolizar este importante negocio a través de la venta de salvoconductos celestiales para ingresar, como viajero VIP, por una fila elegantemente alfombrada que termina en unas amplias puertas automáticas y así evitar la engorrosa aduana celestial comandado por el apóstol Simón Pedro.

Pero el mundo evolucionó, la oferta creció y ya no solo buscamos a los come-pecados para partir libres, también los buscamos para vivir libres. Ahora podemos encontrar diversas clases de come-pecados disfrazados —entre otros— de abogados, psiquiatras, ministros religiosos y prostitutas.

Es quizá una oculta vocación, o un sustento, y en ocasiones también un modo lícito de ganarse la vida, pero sobre todo necesario para él sanado. Aunque al terminar de comer pecados, una intensa jaqueca y profunda depresión desanden a empujones y ofensas el camino del comedor.

Epílogo.- Solo en tus labios he besado el infinito.

Viento y seducción.

2012-01-09T13:13:00.000-06:00

El viento arreciaba aquella noche de un frio húmedo y obscuro; el cielo estaba encapotado, levanté mi vista y me resultó imposible distinguir donde terminaba lontananza y donde iniciaba el cielo; ajuste el cuello de mi abrigo y apresuré mi paso rumbo al pórtico de aquella casa para guarnecerme del clima.

Ajusté nuevamente el abrigo y el nudo de la corbata, pero de pronto un lejano sonido me detuvo en seco, primero parecía un lejano rumor, pero inmediatamente lo pude comprobar; los perros ladran; sin lugar a dudas están ladrando. Me apoyo en una de las columnas adosadas al pórtico, pero decido hacer caso omiso y recobrando con presura el equilibrio empuño con decisión la aldaba de la puerta y golpeando con insistencia llamo a la puerta.

Está se abre casi al instante permitiéndome entrar de inmediato; tan pronto entro los presentes —las presentes debo precisar— que conversas divididos en pequeños grupos voltean al unísono y con curiosidad para tan solo volver el rostro con fingida indiferencia pero de forma accidentada tan pronto me ven. Algunos rostros se me hacen familiares, otros tan solo vagamente conocidos.

Un fuerte pero imperceptible murmullo recorre la pieza en la cual me encuentro.

De pronto todo pierde sentido, el recuerdo me ha causado una fuerte sacudida que casi me hace perder el equilibrio. A todas ellas las conozco, sus rostros ya no son los mismos, pero sucesiones de imágenes mentales me hacen recordar aquellos otrora jóvenes rostros; otras recuerdos no me presentan imágenes jóvenes, pero tampoco una versión tan actualizada como la que tengo frente a mí. A todas ellas las seduje, de una u otra forma, un beso, una sonrisa, una caricia, pero por más que me esfuerzo, no consigo relacionarlas con algún lugar de mi vida. Pero ellas ya no son lo que fueron acaso porque yo ya no soy ni el que conocí.

Alguien ha de haber dejado una ventana abierta, un viento fuerte y repentino pero sostenido se cuela por entre mi abrigo repentina desabrochado, levantándolo como bolsa de papel; siento el frio hasta los huesos. Bajo la vista para abotonarlo nuevamente, pero lo que descubro me hace sentir nauseas, bajo mi abrigo no hay más que un esqueleto con retazos de piel marchita y vellos que apenas lo cubren.

A punto de desvanecerme, unas cálidas manos que tantas veces he besado me sostiene de entre los brazos por mi espalda; y despacio pera a paso seguro me lleva a la salida. El aire fresco me hace recobrar la compostura, intento nuevamente abrochar el abrigo pero esté está perfectamente abotonado, aun desconcertado palpo mi cuerpo sobre la ropa, pero ésta vez no hay nada; las calidad manos que unos momentos antes me sostenían llevan mi boca a sus labios; cierro los ojos, trato de escuchar, pero su tibia lengua se esconde entre la mía y el tibio olor de su rostro inunda mis pulmones. Entreabro uno de mis ojos y compruebo con alivio que la puerta está cerrada.

Aguzo nuevamente el oído, no hay más sonido que el del viento, los perros ya no ladran.

Crisantemos.

2012-01-04T11:24:00.001-06:00

Si alguna vez he dado más de lo que tengo, me han dado algunas veces más de lo que doy.

. . .Siete Crisantemos (J. Sabina)

Esta es la historia de una mujer que le regaló una planta a un hombre. De inicio él no lo entendió; «La horticultura no es lo mío» pensó. Y no; no lo era, de haberlo sido sabría que la palabra correcta era floricultura.

Era una planta de hojas lobuladas, de color variable entre el verde claro y oscuro y recubiertas de un polvillo o pajilla blanquecina; el que ésta historia cuenta no recuerda el nombre de la planta, pero si sabia un poco aquella historia, así que para simplificar, decidió llamarla crisantemo.

«¿Qué tan difícil puede ser cuidar un crisantemo?» pensó él cuando ella se lo entregó.

—Espero que tengas buena mano— le retó ella cuando se lo dio poco antes de despedirse.

Lo que él no sabía, es que el de ella no era un hasta pronto, era un adiós.

Los días pasaron, y el crisantemo creció, como suelen crecer las flores ornamentales no por el simple transcurso del tiempo, sino por la atención y detalles del cuidador.

Pero como todos los buenos adioses, ella regresó. Y tan pronto ella regresó, el crisantemo empezó el indefectible camino de su propia muerte.

«Parece que su misión fue vivir mientras no estuviste, mantener –en mi– vivo tu recuerdo» pensó él cuando vio aquellas hojas marchitarse lentamente al paso de los días. «Mantener viva su presencia fue tu cometido» dijo al crisantemo a modo de réquiem.

«Habrá quien diga que el frio invierno fue el responsable de la muerte de ésta planta; pero eso solo lo dirán los que confunden la horticultura con la floricultura» se dijo orgulloso a sí mismo, olvidando que él había caído en el mismo error. Aunque un desliz no mayor que él que cuenta ésta historia y no recuerda el nombre de aquella planta a la que arbitrariamente denominó crisantemo.

Epílogo.- Del invierno; mi rostro escondido en tu perfumado cabello y mis brazos rodeando tu cintura por debajo de la chamarra con que sueles guarnecerte. Hoy lo recordé.

01 de Enero.- Isla de la Corona.

2012-01-02T13:04:00.002-06:00

Raquel despertó tan pronto los primeros rayos de sol pegaron en su rostro. Era una mañana típica de invierno de esa región donde el sol disipaba rápidamente el frio de la mañana y apuntalaba el termómetro hacía agradables niveles. Esa sucesión de días tibios y apacibles donde sentarse a tomar el sol y palpar en la boca el sabor al mar invernal era una sensación que envolvía a Raquel. Ella estaba segura que si lo pedían, le sería imposible describir con precisión el efecto que aquellos días le causaban. Se desperezó y retirando las cobijas que la cubrían se incorporó a medias al tiempo que observaba a Valerio a un dormido a su costado. Habían bebido en demasía el día anterior y optaron por dormir al aire libre en uno de los pocos acantilados, si no es que el único, donde una tupida hierba silvestre se extendía como un mullido tapete verde.

A su alrededor estaban desparramadas las botellas del vino barato que Valerio había mandado traer del continente; eran más botellas de las que ella había recordado que habían bebido, y le sorprendió sentirse extrañamente bien, a su edad sabía que el exceso de alcohol solía cobrarle una factura bastante interesante al día siguiente.

No tenía prisa, al menos no ese día, ella había llegado al faro unos días antes de navidad con la sola intención de quedarse a pasar con él la noche buena. Aquél fue un acuerdo tácito entre ellos que no necesitaba mayor formalidad para su validez. Pero paso navidad, ella no se fue y el no la cuestionó; al contrario, parecía que Valerio disfrutaba su compañía mucho más que por el simple sexo pecuniario que ella le proporcionaba.

Durante esa semana cuando Raquel despertaba, él ya se había levantado y salido del Faro, regresando un poco más tarde con una pequeña pero suficiente ración de víveres para los alimentos de la jornada, generalmente era pescado y mariscos frescos y vegetales. Ella sabía que por esos días, la pequeña embarcación que surtía el faro no solía presentarse así que lo más probable es que Valerio tuviera un pequeño y rustico huerto del que no le había hablado, mientras que el pescado era cortesía de las trampas que él solía poner poco antes de la marea alta. Sus ya no tan esbeltas caderas no podían quejarse del festín de pescados, mariscos, embutidos, arroces, potajes y guisos con que Valerio había celebrado aquella semana.

Incluso un día antes, la noche vieja, él había insistido para que recibieran el año en ese acantilado, para lo cual preparó con diligencia y prontitud el lugar y los alimentos. Había llevado una tosca mesa de madera y dos no más elegantes sillas que claramente mostraban que Valerio había armado con maderos de la vieja guarnición militar abandonada; algunas cobijas que había extendido sobre el suelo para «tomar el postre y beber un poco coñac después de la cena» y aquella formal expresión soltada con modos teatrales le había causado a Raquel una risa que ambos compartieron, aunque sabían que el viejo brandy que Valerio solía tomar sería suficiente. La cena fue digna de la velada y del privilegiado lugar que Valerio había reservado para ambos; pescado frito a las brasas acompañado de pimientos verdes y setas asadas.

Acarició los descuidados y canosos mechones hirsutos del viejo que aún roncaba a su costado; ese no era el Valerio que ella conocía, y bien sabía que no debería abrigar mayores esperanzas de que el amable comportamiento que había mostrado continuara más allá de aquel 01 de enero; día en que definitivamente ella tenía que partir, habría otros clientes borrachos e igual de viejos que Valerio que pagarían algunas monedas por esas carnes.

Pero aún faltaban algunas horas para que la pequeña embarcación mercante fletada por la administración de la municipalidad que le llevaba los víveres arribara a Isla de la Corona, y ella quería disfrutar hasta el último resquicio de aquel sueño. Acostándose, se metió nuevamente entre las cobijas para abrazar a Valerio que yacía de espaldas a ella al tiempo que llevaba la mano a la entrepierna desnuda de él y le susurraba al oído; —Feliz año nuevo querido—

2011.

2011-12-31T19:38:00.000-06:00

...y que se nos acaba el 2011.

Navidad en el Faro de Isla de la Corona.

2011-12-13T11:43:00.001-06:00

—Pronto será Navidad— observó Raquel con precaución al tiempo que con fingida distracción de su blusa sacudía las migajas de la pieza de pan que comía.

—Pronto será navidad— respondió Valerio sin mayor entusiasmo.

—¿Qué harás esa fecha? — aventuró ella con su embriagadora voz, escondiendo sus ojos verdes para evitar la mirada hosca de Valerio.

—Mi trabajo, cerciorarme del correcto funcionamiento del faro— contestó mirando de reojo la larga y ondulada cabellera de aquella mujer de piel blanca y senos marchitos.

—¿Te gustaría que pasara esa noche contigo? — insistió ella.

—Como te plazca— contestó el viejo de postura encorvada y salpimentada barba mientras se ajustaba con insistencia la boina de pana; un gesto que Raquel sabía de sobra que Valerio solo llevaba a cabo cuando no era de forma completa dueño de la situación.

Raquel sonrió satisfecha para sí misma. Era más de lo que podía esperar de aquel viejo testarudo que jamás reconocería que deseaba pasar la navidad, en aquella Isla de arrecifes azotada por el viento y las olas, acompañado de Raquel, su amada Raquel.

Espectacularmente bella.

2011-12-11T14:45:00.001-06:00

El pianista imprime su animo con fuerza en cada tecla que presiona; las vibraciones se transmiten con vigor a la caja de resonancia; esta desquitando su corto salario e implorando por las propinas de los clientes del bar.

En un rincón y en silencio, ella cierra los ojos, la música y el murmullo de decenas de voces la transportan por un momento lejos de ahí.

Hoy luce especialmente bella, lleva un largo vestido de chifón negro, al frente, de cuello a cintura, el vestido tiene un elegante diseño de olanes color rojo carmesí que deja al descubierto sus finos hombros, a la altura de su garganta, el vestido remata con un listón negro anudado elegantemente sobre su espalda desnuda; lleva el pelo recogido, con distinguido estilo retomado de los años sesenta, con una cebolla baja;como accesorio tan solo lleva dos finos pendientes largos rematados con una lagrima.

Espectacularmente bella, pero ella, hoy, está sola. El se ha ido; ahora los motivos de su partida ya no importan, el hecho es que él no está más aquí. Una lagrima corre libre por su mejilla, lleva su gin tonic a los labios, pero apenas y los moja, aspira los amargos y anisados sabores que la bebida desprende cerca de su nariz, tan amargos como su corazón se siente en estos momentos.

La música suena aun mas fuerte, por mas redundante que la expresión pudiera sonar, el pianista reproduce un triste tango de verdadero desamor que a ella le desgarra el corazón.

Cierra los ojos, y casi al unísono, una mano fuerte pero tierna, enjuga aquella lagrima; aspira el aroma que aroma que la acompaña, una combinación de pimienta y uva con matices de lavanda, cardamomo y vainilla.

Vuelve a aspirar aquel aroma; la música ahora suena alegre, romántica. Se siente feliz y por una vez en su vida, no piensa abrir sus ojos nunca más.

Camino de analogía.

2011-12-07T12:52:00.001-06:00

Veo un gran camino.

Es un camino relativamente angosto y de terracería, la vegetación es agreste, algunos cactáceos dispersos por el rumbo sin ser una zona del todo desértica; es época de lluvias y la noche anterior ha llovido copiosamente; el camino está lleno de barro y pequeñas lagunas.

El sol empieza a despuntar. En ese camino se lleva a cabo una carrera, es un rally, los participantes están a punto de tomar la ruta, afinan los detalles de su estrategia. A la distancia se observa a los integrantes del equipo líder discutir; es el jefe de mecánicos, el piloto y el director de la escudería. Su auto que anoche lucía ágil y vigoroso ahora muestra un aspecto agresivo pero robusto. Se han preparado para el camino, han decidió cambiar las llantas, incrementar potencia, agregar mas tanques de gasolina y unos protectores especiales. El auto luce imponente, pero no para una carrera, se han tomado demasiadas precauciones y ahora el carro, aunque fuerte y poderoso, ya no es competitivo.

La carrera ha arrancado, y lo previsible ha sucedido, el líder se ha atorado en un banco de barro, con afán intenta desatascarlo, es inútil, el peso ha ganado, y en cada intento se hunde un poco más. si; el carro es fuerte, es poderoso, agresivo y robusto, pero no para éste camino, no para esta carrera. Es momento de cambiar de piloto, jefe de mecánicos y director de escudería.

Veo una analogía.

Epílogo.- Tu cuerpo desnudo me sonroja.

Chef Pastelero.

2011-12-05T16:45:00.001-06:00

El taller de repostería, ubicado por el rumbo de Coyoacán —un tranquilo y agradable barrió en Ciudad de México— es una pieza de dieciocho metros cuadrados aproximadamente que forma parte de la casa habitación del Chef.

Al llegar y tan pronto cruzas el portón de fierro y el pequeño patio ajardinado de la entrada de lo que en el algún tiempo debió ser la cochera de la casa, te encuentras en un impoluto salón de baldosas blancas que cubre el piso y paredes; al centro una gran mesa de granito y en las costados los hornos y utensilios tan pulcramente acomodados que parecería un salón de ventas de una tienda departamental.

La sensación de amplitud y luminosidad en ese taller que al mismo tiempo funciona como salón de degustación se logra gracias al ventanal de piso a techo por el que se accede al lugar y que da al patio ajardinado.

Gracias a ciertas agradables coincidencias, una invitación y una serie de reuniones que terminaron un poco antes de lo esperado pude hacer una breve pausa en mi itinerario antes de tomar mi vuelo esa noche. Quizá y siendo sinceros, pudiera confesar que la agradable coincidencia radica principalmente en mi pasión por los postres y en especial por los pasteles.

Al entrar, un colorido mosaico me sorprendió gratamente; con afán y cuidado estaban expuestos en la gran mesa de granito cuatro pasteles, uno a cada uno de los costados y dos al centro y entre estos pequeños pasteles individuales. El de la izquierda debía ser de limón y el de la derecha de chocolate, los del centro, ambos de frutas, quizá frezas, cerezas, moras y demás.

Me recibió el chef quien con gutural español afrancesado amablemente me saludó. De origen francés —recién avecindado en el País— estatura regular, delgado y penetrante mirada color verde encara a la perfección el estereotipo de un repostero principiante; pero eso solo es una apariencia. De treinta y tres años, lleva en sus alforjas más de veintitrés de experiencia, descendiente de un linaje pastelero, sabe que algún día regresará a su natal París a hacerse cargo de la famosa pastelería de su abuelo, que algún día será de su padre y según la tradición continuará en sus manos.

Juntó al chef, su esposa y una estudiante afanosamente terminaban de dar los últimos toques a las creaciones que habríamos de degustar. Pronto aquello se convirtió en un fastuoso festejo al paladar que caminó de lo espectacular del pastel de frutos, al delicioso pie de limón, pasando por el sublime y exquisito pastel de chocolate sin olvidar por ello al del amable y elegante maracuyá.

Mientras el chef gozaba nuestras impresiones y partía sus pasteles con una pericia y precisión dignas de un fino cirujano, nos pormenorizaba la mejor manera de maridar sus obras con vinos de su natal Francia; incluyendo detalles de las regiones, ríos, altimetrías, temperatura, cantidad de luz solar, humedad y composición de suelo de donde se cosechan aquellas uvas.

Más allá de la orgía de sabores que inundaron mi paladar en cada bocado, recuerdo con precisión las palabras que aquel muy joven chef pastelero francés utilizó para referirse a sus nada económicas creaciones; “Los pasteles, como el vino y las cosas buenas de la vida, cuando son buenos no te fijas en el precio o en la cantidad, sino en los recuerdos que depositan en tu paladar y en tu memoria.

Coincidir.

2011-12-02T10:48:00.001-06:00

Quiero que no me abandones, amor mío, al alba.

. . . Luis E. Aute.

En cada fila en la que me formo, cada avión al que me subo, cada transporte público que tomo, en los restaurantes que visito, en el interminable tráfico de mis andares; en cada uno de los lugares busco con insistencia tu rostro; tu rostro que no conozco.

¿Por qué te recuerdo si nunca te conocí?; ¿por qué insisto en encontrarte en cada cara que miro?; ¿por qué tengo miedo de pasar de largo sin reconocerte?

Algunas veces hemos coincidido pero sin nunca habernos topado. En aquel elevador me distraje terminando una llamada telefónica, y tú has de haber tomado uno antes. En la estación del tren tropezaba en las escaleras con mi equipaje, por apenas segundos partió en el que tu ya había abordado, y yo tuve que esperar el siguiente. En la oficina de gobierno yo discutía con el burócrata, mientras tú pasabas a mi lado.

No encuentro otra explicación para nunca haber podido conocerte, a pesar de conocerte tan bien.

Epílogo.- Está sentado en la última sala antes de abordar. Su mirada fija, observa con atención ningún punto del vacío. En sus ojos, otrora vivos y penetrantes, parece haber descendido una infranqueable y transparente cortina de acero que los ha vuelto inexpresivos y de una frialdad aterradora.

Gourmand.

2011-11-24T09:42:00.001-06:00

“El Gourmand es goloso por que le causan un placer especial las buenas viandas, puede ser glotón, y desde luego que es un individuo que busca obsesivamente acariciar su paladar con buenos sabores"

. . .Gourmand (César Calderón)

De forma azarosa, llegó a mis manos un libro patrocinado por BBVA Bancomer llamado “Gourmand de restaurantes y buena comida; Guía gastronómica de César Calderón”.

Es un libro bastante peculiar que incluye diversos restaurantes del País haciendo especial énfasis en la vasta variedad gastronómica de la Capital. Dirigido por C. Caldeón y escrito por un “anónimo” equipo de glotones este libro se vuelve repentinamente en una buena opción para nosotros los viajeros tragones irreverentes.

Después de ojearlo un poco pude he podido llegar a dos grandes conclusiones:

PRIMERO: Algún día dedicaré toda una semana a comer exclusivamente en la zona de Polanco, ya que en un tramo de menos de dos kilómetros –según el libro– puedes encontrar “5 de los 8 mejores restaurantes existentes de cocina evolutiva; casi 20 restaurantes que venden sushi; 14 de las mejores opciones para comer carne; 9 sitios de cocina francesa; los 8 mejores restaurantes italianos de México y cerca de 15 lugares dedicados a la cocina mexicana”

SEGUNDO: Erré de profesión, debí ser un glotón profesional, “escribidor” de guías restauranteras.

Mejillas rosas.

2011-11-22T15:00:00.001-06:00

Aún no había reparado en ella; mi atención se centraba en el plato que el mesero había presentado frente a mi; un rib eye en costra de romero término medio preparado a la parrilla; como guarnición había una pequeña papa al horno y un elaborado ramillete de verduras; en tanto continuaba mi inspección ocular, el mesero ceremoniosamente escanció un poco de vino en mi copa y puso al centro un pequeño cuenco de piedra con una salsa preparada a base de chile del campo, orégano, sal y un poco de limón.

Cuando el mesero se retiró, dirigí algunas palabras con mi co-comensal y nos dispusimos a probar la comida; el filete era lo bastante tierno en la orilla para cortar los trozos con un poco de presión, pero lo suficientemente fibroso en el centro para reconocer en su textura el proceso natural de su elaboración libre de ablandadores.

Mis cavilaciones se centraban básicamente en mi platillo cuando la sensación de ser observado atentamente por alguien me hizo voltear a buscar la fuente de aquella intuición. Para esto tomé un poco de vino y alcé la mirada recorriendo el lugar; frente a mí al noroeste de mi mesa tomando como referencia mi posición, estaba ella sentada frente a un caballero que me daba la espalda y el cual parecía no reparar en la atención que ella ponía en mi; aunque a primera vista y en términos generales él no daba la impresión de estar muy interesada en ella.

No denotó mayor sorpresa al saberse descubierta; sostuvo un poco la mirada antes de bajarla y sonreír; un evidente gesto que mostraba satisfacción por la consecución de un objetivo muy particular; buscaba captar mi atención y lo había logrado. Discretamente se volvió a su acompañante; pero no era un signo que daba por concluido su interés, más bien parecía firmar una muy breve tregua para permitir que yo la observara con atención.

Su piel era blanca como la porcelana; el fino y delgado rostro contrastaba con unos expresivos y grandes ojos café profundo; el cabello ondulado de un ocre claro amarillento lo llevaba sujeto por una pequeña diadema para después permitir que colgara libre hasta por debajo de sus hombros. El maquillaje que llevaba era, a mi parecer, sencillo pero impactante. Sus ojos apenas delineados, pero sus mejillas y labios lucían un pronunciado y marcado y vivo color rosa pastel que contrastaban con aquella piel blanca de muñeca artesanal.

Vestía lo que a mi pareció era una blusa color verde vivo de tirantes y discreto escote circular; pero pronto se dio cuenta que mi reconocimiento visual terminó, hizo un breve comentario a su acompañante y éste se puso de pie casi de inmediato pero con sobrado desgano para apartarle la silla y permitirle ir al servicio sanitario. Al ponerse de pie, lo que creí ser una blusa resultó ser un vestido corto de una sola pieza; éste cayó suavemente sobre su piel resaltando veladamente un firme y estilizado cuerpo que contoneaba al caminar.

Al regresar, fijó firmemente su mirada en mis ojos; entorné los ojos, apreté descaradamente los labios antes de sonreírle, a lo cual se sintió falsamente ofendida y antes de tomar el asiento que su acompañante le ofrecía lo besó brevemente en la mejilla a lo cual levanté mi copa brindando por aquél gestó.

La muchacha de mejillas rosadas y piel blanca se sintió complacida; aquél era un gesto para mí; el brindis era un reconocimiento a su osadía; y un beso perfumado de romero tirado al aire al retirarse, mi recompensa.

Temporada de Frio.

2011-11-18T10:25:00.001-06:00

“If God had intended for breasts to be seen, He wouldn't have created large woolen pullovers”
...Tracey Ullman
.
Suelo olvidar lo que es el frío, tengo vagos recuerdos delgusto que me causaba, pero ahora el frío es itinerante, como un show de carpade actores que viajan en carromato y permanecen cortísimas temporadas en cadalugar que visita. Hoy hace frío; y debemos celebrarlo con la misma intensidadque celebro tu tibio y húmedo cuerpo desnudo.

—Compré ropa interior nueva— soltaste de forma intempestiva.

—Perdón— dije sin pode omitir mi sorpresa.

—Compré ropa interior nueva— reafirmaste,

—Mhh— cavilé intentando parecer racional.

El frío ha vuelto, tú tienes ropa interior nueva, tus pezoneserectos desesperan detrás de un sostén que pronto he de conocer, mientrastanto, fumo de mi olvidada pipa, siempre me ha gustado el picazón que el tabacode ésta provoca en mi lengua en épocas de frio.

Mientras tanto, disfruto esta temporada de frío con tuspezones erectos.

¿Cómo puedo lograr que te desnudes?

2011-11-16T09:44:00.001-06:00

—¿Cómo puedo lograr que te desnudes? — preguntó él.

—Pedírmelo puede ser un buen inicio— respondió ella divertida al tiempo que entornaba los ojos en un gesto que revelaba que aquella pregunta había captado su atención.

—¿Recomiendas hacerlo de forma sutil o hacerlo llanamente?; si has negado tus besos, ¿por qué ahora habrías de acceder? — apuntó con la mirada retorcida.

—Mi error— confesó ella con una mirada lasciva con mezcla de rubor.

—¿Entonces? — insistió él con un gesticulando su boca en un cariñoso gesto sarcástico.

—Entonces cállate, y vuelve a besarme— finalizó ella retirando la sabana de algodón que cubría su desnudez en la mullida cama donde ambos se encontraban.

Café compasión.

2011-11-14T12:53:00.001-06:00

Los veo con compasión.

Ahí están ellos, sintiéndose —aunque sea por unos momentos— dueños del mundo. Observan desde el gran ventanal de la sala de juntas el amanecer entre imponentes montañas, pareciera que vigilan el lento andar de la gente montada en sus vehículos rumbo a sus actividades diaria, un día más de su monótona rutina.

Con vestimenta impecable y de pie, sostienen humeantes tazas de café de las cuales sorben en ceremonioso silencio y con exquisitos modales. Pacientemente esperan a que quien ocupará la cabecera, el maestro de ceremonias de sus importantes vidas, haga un gesto ante el cual ellos responderán en estudiada coreografía.

Cuando se ven reflejados en ese ventanal, con vestimenta impecable y una humante taza de café en la mano debieran procurar mirar con atención y no perder nunca de vista los finos hilos de nylon que penden de sus movimientos.

Epílogo.- —Hace tiempo que no me desnudas— dijo ella. —Nunca lo he hecho— respondí con desconcierto. —Solías hacerlo con la mirada— replicó. —Ya no me era suficiente— contesté con reserva. —Entonces ya no la hagas de esa forma— sonrió al tiempo que desabotonaba su camisa morada y dejaba ver el inicio de mi perdición envuelto en un sostén de algodón color rosa pastel.

Epílogo de un maratón.

2011-11-11T12:30:00.000-06:00

"Hello complete stranger! I'm proud of you"

...Leído de entre el publico en el maratón de NYC 2011.

Eran varios los obstáculos contra los que me enfrentaba ese día -06 de noviembre de 2011- al correr mi primer maratón:

(a) La mayor distancia que jamás había trotado eran treinta y seis kilómetros, sabía que mi cuerpo estaba entrenado para recorrer los poco mas de cuarenta y dos kilómetros pero el hecho era que aun no los había experimentado.

(b) Los secretos de la ruta me eran totalmente desconocidos, los pilotos de automovilismo tienen la oportunidad de recorrer y reconocer días antes el recorrido; un trotador difícilmente cuenta con estos beneficios.

(c) Son cinco los grandes maratones del mundo; Boston, Londres, Chicago, Nueva York y Berlín. De estos el de NYC es el de mayor complejidad por su trazado y altimetría, siendo considerado como el "peor cobrador de todos los maratones". Un paso mas que uno se acelere al principio y las cuestas finales de Central Park se encargaran de cobrarla.

Estos retos o vicisitudes no pueden ser esgrimidos, bajo ningún a circunstancia, como excusas al desempeño, pero como bien lo señala Marciano Durán, los corredores no preparamos las excusas, "pero las tienen todas para el momento en que llegan a la meta...el viento en contra, arranqué demasiado rápido, al final iba a picar pero no quise" las excusas ¡Son parte de nosotros los corredores!.

El día empezó en punto de las cuatro y media de la madrugada; Mi vestimenta consistía en una camisa deportiva térmica, la camisa de la competición, pants y sudadera, gorro,para el frío, guantes y un impermeable amarillo adquirido un día antes. En la "bolsa de transporte de UPS" llevaba mi avituallamiento para después de la carrera.

A las cinco y un cuarto tomaba el metro en la 34 St. Herald Sq. con dirección ala estación del ferry en White Hal St. Ya a bordo del ferry pude disfrutar un espléndido amanecer que pareciera pintado por un amante de esta ciudad; bajo un cielo obscuro y despejado se dibujaban los trazos de la muy comercial silueta de edificios de la ciudad, los cuales iluminados por detrás de un color naranja/rojizo hubiesen sido la envidia del director de fotografía de cualquier película. El clima de ese día parecía haber sido encargado con suficiente anticipación para evitar las sempiternas excusas de los maratonistas; una mañana fría, despejada y un sol radiante que en ningún momento pretendió someter al frío que todo el tiempo estuvo presente.

La espera, desmarañada y ayuno fue mitigado por cientos de miles de beagles, café, té, barras energéticas, fruta y bebidas hidratantes. Un beagle natural, bebida hidratante, plátano y granola fueron mi furtivo desayuno que ayudó a mitigar la espera, la cual sobrellevé acostado en un impermeable transparente de plástico sobre el helado asfalto de la mañana.

Quince minutos antes de las nueve, los "corrales" fueron abiertos para los corredores que teníamos salida cuarenta y cinco minutos después. Aproveché para retirarme los pants; la camisa térmica (si, hubo un momento en estaba -en esa temperatura- con el torso desnudo), y ponerme nuevamente la camisa de competición, sudadera, gorro y guantes; estas ultimas prendas las cuales deseché junto al impermeable poco antes del disparo de salida.

Y de repente, las masa humana nos empezamos a mover rumbo al punto de largada; un himno nacional estadounidense cantado a capela arrancó gritos de emoción de los ciudadanos de éste país y un respetuoso silencio de nosotros los extranjeros con la cabeza descubierta anunciaron los instantes previos de la salida.

"Start spreadin' the news, I'm leavin' today, I want to be a part of it, New York, New York" cantado por Frank Sinatra marcaron -finalmente- el inicio de la carrera. Nada había ya, nada importaba más, solo cuarenta y dos mil ciento noventa y cinco metros por recorrer. La emoción de la gente, el atronador Frank y el puente Verrazano llenaron de lagrimas mis ojos; tenía dos opciones, llorar o correr, afortunadamente me decanté por la segunda.

Ciento de miles de personas apoyando todo el tiempo, cruzar el barrio chino, el mexicano, la fría indiferencia de los judíos ante la carrera que perturbaba su vecindario, las banderas españolas, italianas, portuguesas, la matraca mexicana, el grito de otros corredores connacionales gritando "vamos paisano"; el aliento del "vamos México" del publico al ver mi camisa pasar, helicópteros siguiendo el recorrido, gente ofreciendo plátano, dulces, chocolates, niños con la mano extendida en las orillas gritando "give me five".

Un puente Queensboro capaz de quebrar con su ascenso cualquier par de piernas y quince kilómetros aun por recorrer pusieron a prueba todos mis entrenamientos, todos los carbohidratos consumidos, las fiestas perdidas y la disciplina aprendida. La mente empieza a flaquear, dolores desconocidos empieza a aquejar piernas y brazos, principios de calambres intentan aparecer, en este momento no hay nada, es matar o morir, es luchar y vivir, es una competencia contra uno mismo, es disciplina, disciplina, disciplina, disciplina, el único adversario en ese momento es nuestro pensamiento que clama por abortar la misión, que emplea las peores tretas conocidas incluso por nosotros para justificar el abandono.

Y de repente ahí está. . . Central Park flanqueado de cientos de miles de personas gritando de forma ensordecedora, aturdiendo a nuestro traicionero pensamiento y alentando nuestro ya maquinal trote.

Los letreros se sucede con lentitud y parsimonia uno a otro; milla veinticinco, milla veinticinco punto cinco; milla veintiséis; un kilometro, ochocientos metros, cuatrocientos metros y en la ultima curva, el ultimo ascenso, la meta, una efervescente, azul y anaranjada meta, las lagrimas brotan en esos últimos pasos; los brazos cual resortes contenidos se disparan al cielo y en el corazón un solo pensamiento ha quedado tatuado de por vida.

-¡Lo logré!-

Fin de Temporada.

2011-11-07T21:12:00.001-06:00

"Sentí como si un elefante hubiese saltado desde un árbol hasta mis hombros y me hubiese obligado a cargarlo el resto del camino".

. . .Dick Beardsley, al describir su segunda maratón en City of Lakes (1977).

Doce horas.

2011-11-05T20:23:00.001-06:00

"Esta bien que nos llamen locos, pues en parte lo somos"

...Anónimo.

En este momento, sobre un pequeño taburete de la habitación del hotel descansan, en meticuloso orden, los aperos de trote que he de utilizar el día de mañana.

El short y la camiseta elástica de manga larga, ambas color rojo; zapatillas deportivas y ropa interior color negra se esconden detrás la camisa -si, un cliché- decorada con los colores nacionales nacionales y rematada en la manga derecha con una pequeña bandera mexicana.

En el pecho de la camisa va sujeto, con cuatro pequeños broches color latón, el numero oficial elaborado con papel plastificado y dos pequeñas bandas pegatinas escondidas en los costados traseros de dicho numero que se encargaran de monitorear la ruta y ritmo en que he de cursar las veintiséis punto dos millas.

El avituallamiento de carbohidratos va resguardado en un delgado cinturón color negro con presillas elásticas en los costados para prender los cuatro sobres del gel (dos de cada lado) que he de consumir cada diez kilómetros. Dos de sabor limón, uno de fresa (estos sin cafeína) y de sabor natural con cafeína, el del último tramo.

Los asics kayano 17, que han de cargar con la mayor responsabilidad y peso, lucen lustrosos e impolutos con apenas poco mas de cien kilómetros en su registro.

No hay mucho mas por hacer ni por documentar en ésta víspera; mañana en punto de las cuatro y media de la madrugada el reloj despertador marcará el inicio de una excitante jornada que incluirá, entre otros, trayecto a pie, tren subterráneo, ferry para cruzar el río Hudson y un ultimo trayecto en autobús.

Verrazano-Narrows; cumplamos mañana nuestro sueño.

Veinticuatro horas.

2011-11-05T06:04:00.000-06:00

"Basta un poco de espíritu aventurero para estar siempre satisfechos, pues en esta vida, gracias a dios, nada sucede como deseábamos, como suponíamos, ni como teníamos previsto"

. . . Leído.
.

Setenta y dos horas.

2011-11-03T12:52:00.003-06:00

“Cada mañana en África, un antílope despierta. Sabe que debe correr más rápido que el león o será devorado. Cada mañana en África un león despierta. Sabe que debe correr más rápido que el antílope o morirá de hambre. No importa si eres un león o un antílope, cuando el sol sale, es mejor que te encuentre corriendo”

. . .Anónimo.

Escribo esta entrada en las vísperas de mi partida al maratón de la ciudad de Nueva York. Hace no más de un par de horas lleve a cabo el último entrenamiento de poco más de un año de preparación; una muy cómoda distancia de casi seis kilómetros.

La mañana amaneció ligeramente más fresca y húmeda que los días anteriores, como un breve regalo que con visos de seducción me entregó Eos, la diosa del amanecer, envuelto en los colores rosicleres de la aurora y perfumado con rosas y azafrán.

El café corto de grano recién molido aun sin tocar humea a mi costado al tiempo que hago algunas reflexiones y cuentas con la mirada perdida entre el gran ventanal a mis espaldas y el ordenador donde pausadamente vació estas letras.

Más de mil setecientos kilómetros y tres pares de zapatillas deportivas después heme aquí a setenta y dos horas del disparo de largada.

Mudo testigo de mi andar fue el explorador polar, aviador y marino de la armada de los EE.UU; honrado por esta ciudad con una calle que lleva su nombre. Una vialidad de dos puntos cinco kilómetros en circuito completo que debí recorrer unas cuatrocientas veces; el resto fue repartido en diferentes rutas dominicales.

No se trata de correr un maratón —el primero— simplemente se trata de disfrutar el maratón más famoso del mundo.

Cien horas.

2011-11-01T21:20:00.001-06:00

En una auto infligida soledad absoluta, reposo en mi habitación sobre el frío cubre cama; el silencio es insoportablemente estridente, el pequeño reloj a un costado de la cabecera marca lentamente las horas flanqueado por una bebida hidratante sabor naranja a medio beber.

Dicen que solo hay una ocasión de vivir la primera vez. Afirman que los eventos primigenios son como la víctima del novel asesino, solo la primer muerte es la difícil de superar.

Cavilo acerca del hecho de que no solo se trata de correr el que se deberá convertirse en el primer maratón, además se trata del maratón mas famoso del mundo, una experiencia que todo corredor anhela vivir al menos una vez en su vida.

Ese no es mi anhelo, al menos no en este momento, estoy seguro que lo fue en los últimos doscientos días, y que lo será en las escasas horas previas al momento de la largada.

Pero ahora solo anhelo unos brazos que reconforten mi ansiedad.

Del porque las mujeres deben trabajar. . .

2011-11-01T10:47:00.002-06:00

. . .o lo que es lo mismo, las conversaciones de mujeres que no trabajan.

—Yo quiero comentar— dijo aquella mujer tomando de forma dictatorial la palabra cambiando bruscamente el tema; —que tuvimos un desayuno con algunas vecinas de la calle y coincidimos en señalar que nos molesta que el fin de semana se ejerciten temprano con sus mascotas por esta calle, ya que alborotan a los perros de sus casas. Sabemos que la calle es una vía pública, pero se pueden ejercitar por lo menos los fines de semana en el parque que tiene sus andadores..

—Coincido totalmentecon ella— aseveró otra mujer más en su papel de esquirol que como en el de una opinión espontanea— yo soy de la misma calle y en realidad si es muy molesto el que pasen ejercitándose con sus mascotas (perro); no estamos en contra de que pasen a correr pero consideramos que pueden ejercitarse solos, ya que al pasar con sus perros empiezan a alborotar a todos los perritos de la cuadra mismos que "están en su casa" y hasta se pueden llegar a lastimar donde se escucha que se golpean contra sus portones donde quieren salirse de sus cocheras, además de que se me hace algo inconsciente para las personas que a lo mejor pueden estar descansando a esas horas; sabemos que la calle es publica pero también contamos con un área de recreo como es el parque para ese tipo de eventos...si los andadores los consideran muy pesados para correr por sus pendientes tan pronunciadas pueden utilizar la cancha que esta a nivel y a tempranas horas esta desocupada— aseveró con modesto orgullo por haber captado la atención de los presentes, algo que probablemente no suceda mucho en su casa cuando intenta hablar con su esposo.

—No estamos en contra de que se ejerciten— retomó la palabra la primer oradora; —el problema es que cuando lo hacen con sus mascotas alborotan a las que están encerradas y aclaro que entre semana esto también sucede; sin embargo lo toleramos ya que generalmente el día lo empezamos temprano, pero los fines de semana, las que fuimos al desayuno lo comentamos como molesto inclusive hay quienes tienen que meter a sus mascotas por la pena que les provoca el escándalo y les puedo enviar la grabación.

Epílogo.- Sin mucho que editorializar.

Súper Ratón.

2011-10-24T12:32:00.002-05:00

No es que solo fuera feo, el realmente sabía que no era un hombre físicamente agraciado. Desde niño tenía que aguantar la burla de sus amistades por su rostro similar al de un pequeño ratón dientudo.

El resto de su cuerpo no le ayudaba mucho, flaco y desgarbado su cuerpo era similar al de una jacaranda que crecía sin fuerza y con largas y desenfadadas extremidades, lo cual no abonaba a su perfil lo que ocasionaba que su habilidad para relacionarse con las mujeres fuera bastante malo; «el ratón larguirucho» le decían a sus espaldas creyendo torpemente que él no lo sabía.

El Ratón –como terminaron conociéndolo sus amistades– decidió un día que si no podía cambiar su rostro cambiaría su cuerpo; disciplina es todo lo que se necesitaba dijo un día el otrora larguirucho; y disciplina fue su único credo.

Súper Ratón, le decían con tono peyorativo cuando su disciplina dio frutos visible. Ahora con un cuerpo de ancha espalda, marcados bíceps y fuerte cuello, el suyo parecía ahora un dibujo de caricatura a lápiz de kermes dominical; un fuerte cuerpo rematado con un pequeño rostro de un ratón; su larga cabellera rizada con la cual pretendía disimular esa marcada diferencia no le ayudaban en lo absoluto.

—Muchas gracias— dijo ella cuando el Súper Ratón, tronando sus nudillos, le entregó un pequeño obsequio al tiempo que con cortesía lo abrazaba para esconder un gesto de clara apatía.

Cabizbajo y sentado en la hierba con la espalda recargada en el tronco de un pino, aquél hombre de poderoso cuerpo vestido en camiseta sin mangas no es un súper ratón; es tan solo un niño larguirucho con largas y desenfadadas extremidades que –aún– busca conquistar una mujer.

Jugo de Naranja.

2011-10-20T12:20:00.000-05:00

Era aún de madrugada y los primeros fríos de octubre hacían su tímida aparición; la sesión de ejercicio diaria había terminado y regresaba a casa exhausto cuando un sonido que me resultó lejanamente familiar me detuvo en seco.

Agudicé el oído en busca primeo de lugar de donde provenía y segundo tratando de identificar el aparato eléctrico que lo estaba generando; terminada la búsqueda, que no consumió más de un par de segundos, un agradable recuerdo golpeo con fuerza mi memoria.

Desde la calle divise a la mujer que en su cocina manipulaba aquel aparato, era un extractor de jugos, con concentración y afán exprimía cada una de las medias naranjas que tenía a su costado. Un agradable aroma café con el conocido gorgoteo de la cafetera y papaya recién cortada envolvieron mis sentidos.

Y no era que en aquella escena donde yo figuraba a mitad de la calle sudado y agotado existieran, más allá del conocido ronroneo del motor del extractor, los sonidos y aromas que con claridad podía percibir.

Había vuelto a casa de mis abuelos, donde aún niño con el cabello enmarañado y recién levantado, contemplaba la conocida y agradable rutina del desayuno.

—Hijo ¿Quieres unos huevos revueltos o tibios?— creí escuchar a mi abuela preguntarme a mis espaldas.

Agradecido, sonreí y continué mi camino.

Kilómetro 36.

2011-10-18T13:08:00.002-05:00

“The hay is in the barn”

. . . James Calvin Spivey

27 de abril de 2011.- Un pequeño formulario en el lado izquierdo de la pantalla del ordenador solicitaba ingresar el número de registro y pulsar el botón de ingreso.

Dos eran las opciones; un, “gracias por participar”, o; el mítico “I´m In”.

Ciento setenta y dos días después del “I´m In” y con tan solo veinte por transcurrir la temporada de entrenamiento finalizó con el tradicional recorrido de treinta y seis kilómetros.

Lo que se hizo se hizo; lo que se entrenó, entrenado queda. Ya no hay tiempo para más, ni para fuerza, velocidad o resistencia.

El trabajo ahora consiste e mantener la navaja del barbero perfectamente afilada y lustrosa, calentar las toallas y preparar la espuma; pronto llegará nuestro cliente especial y habremos de probar en él nuestra flamante cuchilla.

Epílogo.- Tomar un vaso de vino debe ser algo tan común y ordinario como beber agua; pero bebámoslo aquí, donde crecimos, donde nos conocimos, donde moriremos.

Toledo.

2011-10-06T14:18:00.005-05:00

Andar por Toledo, y en la oscuridad de una noche sin luna como aquélla, es adelgazarse, afinarse hasta quedar convertido en un perfil, una lámina humana, dispuesta a herirse todavía.

. . . Rafael Alberti.

No sé si yo fui quien llegó o tú me llevaste a ese lugar.

Una ciudad realmente hermosa, construida en lo alto de una ladera serpenteada al pie por las aguas del Tajo, y en la cima del terreno, sobre el escarpado acantilado rocoso de más de cien metros, se levantaba el alcázar sobre el que antiguamente se desarrollaba la actividad económica de la ciudad.

—En esa ciudad perdiste tu espada— me decías; —Por ventura aun no lo recuerdas, era de noche, el vino te había perdido, dormitabas rodeado de bellas mujeres desnudas— continuabas entre lagrimas; —No solo perdiste tu espada, perdiste tu reino, y me perdiste a mi— concluiste con un susurro apenas perceptible.

Pisé Toledo por mi primera vez, o tal vez solo regresaba nuevamente a la ciudad que había perdido, al cruzar el puente de Azarquiel a mi izquierda se erigió lenta e imponente la antigua fortificación romana. Quizá perdí mi reino defendiendo aquella construcción o probablemente fue en su asedio.

Mi memoria se negaba a revelarme los hechos que ahí habían pasado, pero mi corazón aseguraba que había vuelto a casa, que había vuelto a ti.

Prostituta.

2011-10-04T00:23:00.001-05:00

"Iba cada domingo, a tu puesto del rastro a comprarte..."

. . .Con la frente marchita (J. Sabina)

-Ciento sesenta euros- espetó con poca amabilidad cuando le pregunté el precio, "depende a quien te refieras" contestó antes de que yo le señalara una de ellas y él mencionara el costo.

Caminaba distraído entre las empedradas callejuelas de Madrid, antiguas construcciones se erguían a mi paso, fachadas dignas de ser descritas por algún cuentista se sucedían una a la otra, era como un extraño viaje en el tiempo donde una casa resultaba aun mas antigua que la anterior.

Ensimismado en mis pensamientos e intentando escapar de la marea de personas que las calles aventaban a mi paso como pequeños guijarros arrojados por un río embravecido a las orillas del cauce terminé en una bocacalle ignorada por los demás transeúntes.

Una estrecha fachada de piedra despostillada con una pequeña ventana protegida por barras de fierros y una puerta entreabierta de gruesos maderos un tanto podridos que evocaban una arquitectura de fuerte influencia árabe llamaron mi atención invitando de forma tácita a pasar.

La mortecina iluminación del interior de la casa en oposición a la luz exterior hicieron detener brevemente mi paso lo que me permitió divisar un pequeño patio interior del mismo material que la casa cubierto por frondosas parras sembradas al canto del piso y las paredes, lo que explicaba que la iluminación fuera consistente con el interior de la casa.

Desde que la vi quedé conmocionado, su extraña belleza me cautivó quizá con el mismo encanto con que la serpiente debió seducir a Eva. Ella no había reparado aún en mi presencia por lo que agazapado detrás de aquellas vides la espié algunos minutos, o quizá fueron muchos.

Estaba sentada en una silla baja de madera de amplio respaldo de diseños circulares labrados con poca presteza, lo que dejaba ver que no la había tallado un carpintero muy hábil y por ende no era una pieza muy costosa.

Era una mujer de rostro sereno de ojos color miel vestía unas amplias enaguas o faldón de algodón de aspecto antiguo, similar al que utilizaban las cabareteras debajo de sus vistosos vestidos. La posición en la que se encontraba probablemente no era muy femenina, pero si muy excitante; permanecía sentada con las piernas abiertas cubriéndose con su vestido que no obstante revelaban unas doradas y bien marcadas pantorrillas; llevaba su largo cabello ondulado recogido sin mayor afán en una cola de caballo permitiendo que algunos mechones cayeran caprichosamente sobre su rostro. A sus pies había un recipiente de cobre con agua y jabón en el cual lavaba algunos utensilios de cocina igualmente de cobre.

-Si- dijo una voz detrás de mi.

-¿Qué precio tiene?- respondí con falsa seguridad tratando de esconder mi excitación.

-Depende a quien te refieras- replicó.

-Aquella- señalé escueto a la prostituta que había captado mi atención.

-Ciento sesenta euros- espetó con poca amabilidad antes de continuar, -es una obra original, óleo sobre tablilla de madera- concluyó el pintor con falsa modestia.

Azul y blanco.

2011-09-20T18:08:00.002-05:00

Si estoy en tu memoria, soy parte de tu historia.

. . .Anónimo.

Esa tarde parecía que el mismo cielo se iba a caer. La torrencial lluvia auguraba un buen presagio.

—Quizá mis zapatos se salpiquen— pensó él tratando de contener la exaltación que le invadía al tiempo que se aferraba sin mucho éxito al paraguas que llevaba.

Llevar o no paraguas no marcaba mayor diferencia, en aquél lugar la lluvia solía ser impredecible y acostumbraba venir de abajo hacia arriba y de lado izquierdo al derecho, para después girar de dirección violentamente, desafiando las más elementales reglas de la física y la naturaleza, o al menos así lo parecía.

Empapado, ingresó a la pequeña y atestada cafetería de franquicia. Tratando de escurrirse un poco y retomando su compostura y natural elegancia observó en todas direcciones. No le debía ser difícil localizar a su interlocutora. Una mirada ligera y superficial le permitió encontrarla. Allí estaba ella, concentrada en su ordenador portátil y recogiendo distraídamente su cabello para acomodarlo detrás de su oreja. Su sencilla vestimenta de zapatos de pana, pantalón de mezclilla, con blusa blanca y una ligera chamarra del mismo color contrastaban con la azul formalidad de él, el eterno hombre de azul, la eterna mujer de blanco.

Ella conoció el azul.

El conoció el blanco.

Ella supo que las cosas no era ni buenas, ni malas por si mismo.

El entendió que aún había muchos reinos por conquistar.

Ella recupero un viejo amor.

El su vieja espada.

Y juntos, gracias a la lluvia, se despidieron caminando asidos al mango de aquel paraguas.

Es el Diablo

2011-09-14T11:59:00.001-05:00

Sinnerman you oughta be prayin

Oughta be prayin sinnerman

Oughta be prayin all on that day.

. . .Sinnerman (Nina Simone)

Y el señor dijo: —Te presento al Diablo—

Era una mujer hermosa, de blanca piel tornasolada que desprendía misteriosos tonos dorados; su largo y lacio cabello negro escondía sus orejas y un delgado y fino cuello; yo la veía desde el asiento trasero; pero yo no le veía a ella, realmente veía a otra persona. Fue hasta que volteó que la aprecié con claridad; y tenía unos enigmáticos ojos verdes ligeramente ambarinos, eran quizá los ojos más hermosos que hubiera contemplado. Imprudentemente la mire fijamente, estaba hipnotizado por aquella exquisita belleza cuyos ojos tomaban un color que iba del amarillento al rojizo dorado, me tenía aletargado.

El señor volvió a susurrar: —Reza que es Diablo—

Pero no era el Diablo, era la mujer más bella que mis ojos pudieran haber contemplado, una ninfa de mar, una mujer como la más famosa deidad del panteón griego. Afrodita Pontia, la llamé en mi fuero interno; y ella pareció escucharlo. Giró nuevamente su cabeza hacia mí y esbozó una breve pero marcada sonrisa que me embebeció; aquella no podía ser una sonrisa terrenal, de ninguna manera, sus dientes eran preciosos, era como si un escultor hubiese dedicado su vida entera a buscar el más puro y blanco de los bloques de mármol jamás conocidos por el hombre y a golpe de cincel hubiera creado en aquella dentadura perfecta su obra maestra.

—Señor, ¿qué es esto? — murmuré;

Me sentí aterrado ante aquella belleza, mi cuerpo estaba subyugado y no respondía mis órdenes. Intente gritar sin mayor éxito; un pánico incontrolable invadía y agitaba salvajemente mi cuerpo por dentro, aunque por fuera permanecía extrañamente inmóvil, sin dar alguna señal de vida siquiera.

—Es el Diablo— repitió.

Epílogo.- Como pedirle al sol que despunte al filo de la madrugada; Como pedirle a los girasoles que bailen al compás de la luna llena; Como pedirle a la primavera que nos regale los paisajes ocres de octubre; Como descorchar una botella en tu ausencia; Como pedirle a mi corazón que no te ame.

Miércoles en el edén.

2011-09-07T21:36:00.001-05:00

El calor empieza a declinar.

-Es por el fin de la canícula- me aseguran.

Las mañanas ya no son cálidas, y aunque aún falta parque sean fresca, empiezan a ser agradablemente tibias. En mi jardín el sol de la mañana arriba un poco mas tarde y procura terminar su jornada más temprano, pronto solo hará breves visitas diarias, y habrá días en que siquiera nos visite.

Mis flores empiezan a recuperarse tímidamente, su nueva floración es un tanto dubitativa, desconfían que ésta tregua de calor pudiera ser solo eso, una breve tregua. Pero los encinos, viejos socarrones, parecen reír con sorna mientras despliegan las incipientes bellotas de su fruto invernal, saben que el verano se apresta a despedirse y que ellos en una par de meses, quizá poco mas, deberán estar reproduciendose y aventando su semilla a la fértil tierra que las acogerá con gusto.

Algunas de mis plantas pronto morirán, el inevitable ciclo de la vida habrá de cumplir su función, y aunque desde un principio lo sabía, no deja de ser nostálgico, similar al amante que ve partir a su amor en el ultimo tren de un viernes de verano.

Pero pronto el andén se llenará de nuevas amantes, al igual que llegarán las plantas de invierno que darán nuevo color a mi edén, cuando éstas terminen de partir.

Epílogo.- -Siempre regresas en septiembre- dijo Alejandro a Ana; -Eres tu quien regresa, yo nunca me he ido- le respondió ella.

Mr. Jack's Birthday.

2011-09-01T22:02:00.001-05:00

Sabina Bautista dice que hoy es el cumpleaños de Jack. Algún lazo personal ha de tener con él para poder llamar con tal confianza a Mr. Jack.

La única otra persona que he conocido que tiene tal familiaridad con Mr. Daniels es el Coronel Frank Slade, que incluso se da el lujo de llamarlo John.

Ella, Sabina, trata de crear un lugar común con Mr. JD e incita a un intento de polémica publicitaria respecto a la repentina afición de la gente por estar con él.

Eso no lo sé, pero si se que Mr. Jack y yo nos conocemos desde hace mucho tiempo, gracias -por cierto- al Coronel Slade que fue quien nos presentó; y aunque Mr. JD y un servidor hemos tenido ciertos distanciamientos, nuestra amistad ha perdurado todos estos años.

Epílogo.- Aunque podría intentar discutir el mencionado intento publicitario; ¿qué puede decir quien ha sucumbido a la compra de una marca determinada por la bella sonrisa de la modelo?.

Día 66.

2011-08-31T21:49:00.001-05:00

Siempre es un problema cuando dos vicios incompatibles se enfrentan entre si; aunque hay unos que se complementan, como el alcohol y las mujeres. De hecho, hasta el vicio de mujeres se pueden complementar, si las dos están de acuerdo, por supuesto.

No es el caso del alcohol y los maratones, o son los unos o son los otros, aunque el primero es el mejor premio que uno se puede obsequiar al terminar el segundo, aunque he de confesarlo, extraño mi güisqui nocturno.

Epílogo.- La rutina -y las mujeres desnudas- os harán libres.

Mojito en el edén.

2011-08-30T21:57:00.001-05:00

Preparo un mojito.

No lo pronuncio como James Bond en Day Another Day, «moujito» pero es indudable que me gustaría estar en aquél edén cubano con Halley Berry a mi costado derecho mientras fumo un habano, y ella bebe otro mojito enfundada en su bikini color melón y cinturón blanco con una pequeña daga en la pierna izquierda.

Pero bebo mi mojito y cuido mi edén, mientras que Halley «Jinx, en la película» Halley puede esperaren poco más por mi.

Sueños, anhelos y frustraciones. Tenemos miedo.

2011-08-29T10:52:00.002-05:00

Todos tenemos un sueño, un anhelo, una frustración, un deseo no cumplido, un evento del pasado que quisiéramos cambiar o un futuro por conquistar.

El niño anhela la playa, el estudiante el fin de cursos, el amante el beso de su amada, la cumpleañera su ramo de rosas, el enfermo su sanación, el preso su liberación, la casadera el anillo de compromiso y el asalariado la quincena.

Un mosaico de minúsculas ficciones, leí un día. Un mosaico de minúsculos eventos —parafraseo— es lo que nos define individualmente y nos hace una sociedad.

Y la gente necesita trabajar, necesita creer en alguien o no creer en absolutamente nada, necesita divertirse, o reflexionar o ser consuetudinariamente un renegado social, minúsculos personajes —insisto— que nos definen como sociedad.

Y la gente lee, va al futbol, o apuesta; y la agente tiene derecho a leer, ir al futbol o apostar. Y hay gente que se queja y critica ya a los que leen, ya a los que se idiotizan en el futbol; o ya a los que desperdician su dinero en las apuestas, y tienen derecho a hacerlo.

Pero un aciago día todo cambió. Unas personas —hijos de alguien, hermanos de alguien y quizá padres de alguien— modificaron nuestro minúsculo mosaico que nos define como sociedad.

Y mataron. . .

. . .y un pueblo lloró. . .

Los hermanos mataron a sus hermanos, y nuestros sueños, anhelos y frustraciones fueron cruelmente separados para instaurar un sentimiento colectivo de desasosiego por un futuro incierto. . .

. . .y un país entero lloró. . .

Epílogo.- Y ella me dijo: —No vale la pena prolongar la irracionalidad para ti desconocida y tentadora por tanto tiempo— reconfortado y tranquilo, sonreí.

Monterrey de luto #ciudadanosnecesarios

2011-08-26T21:41:00.000-05:00

Texto tomado del blog: "Diario de Sabina"

****************

Estoy lejos de casa, con el corazón chiquito y preguntándole a mis amigos que son creativos si un ideal puede unirnos?

El mensaje es simple y no es mío, pero me uno porque es vital #ciudadanosnecesarios

¿Podemos cada uno hacer un stencil, un logo, una calca, un mensaje una foto un video con este mensaje y votar porque Rodrigo Medina dé su vida por Nuevo León tal y como lo prometió en campaña, pero que la dé en la cárcel y renuncie por inepto?

No hay que juntarse para ponerse de acuerdo, ni ganar premios en Cannes, basta hacer un mensaje, spot, canción, cartelera y atreverse a patrocinarla, pegarla, pagarla, difundirla, usar toda su red, todos sus contacto y Ser y actuar por primera vez ciudadanos. Danilos, Ex Danilos, Nortes y ex Nortes, Tarines, exTarines nosotros hemos hecho campañas para ayudar a políticos a GANAR ELECCIONES, hagamos lo contrario y pensemos en una campaña por #ciudadanosnecesarios y que renuncie Rodrigo Medina. Nos merecemos otro gobierno, si no logramos destituirlo, nos merecemos estar bajo las órdenes de un inepto y corrupto. Y en el 2012 vendrá otro igual.

Si no ponemos vida a lo que HACEMOS, alguien más las dará por nosotros.

Vecinos amados del blog, que me leen, que me siguen, pueden sumarse, porque esto no es sólo Nuevo León es todo México, es el mundo, tenemos que actuar. Estamos obligados como especie a ser íntegros.

Es la tercera vez que escribo este post, y cada vez que lo subo blogger lo convierte en signos raros, pero no callará mi voz, puedo escribirlo una y otra y otra vez...

le amo

De hacedores y tramoyistas.

2011-08-24T22:28:00.000-05:00

Flores te entrego un día como hoy; las perlas cetrinas que recolecté en tierras lejanas las ofrezco como humilde ofrenda. A la distancia de nuestra cercanía observo. Esta ocasión solo dirijo las tramoyas del teatro de tu vida.

Tramoyista y no actor, pero participante.

Hacedor aunque no vividor.

Eres feliz.

Esta vez, sin epílogos.

Columna de hoy // La Deuda

2011-08-23T17:58:00.000-05:00

Sería presuntuoso decir que Catón me leyó ayer y dedicó su columna de hoy al tema en comento.

Sería deshonesto de mi parte no reconocer que Catón defendió al Sr. Moreira el día de hoy en su columna, aún y cuando se haya asumido como su defensor de oficio con argumentos, para mi, deleznables.

Sería oportuno aclarar que fue una simple coincidencia, como las benditas coincidencias que me han permitido desnudar tantas mujeres, anclar en hermosos cuerpos, explorar húmedos y espesos valles y beber de la leche y miel de hermosos senos.

Aquí la columna completa de Catón en versión libre:

http://www.elsiglodetorreon.com.mx/noticia/654300.de-politica-y-cosas-peores.html

De política y cosas peores.

2011-08-22T10:22:00.000-05:00

Otro motivo del por que odio la política y prefiero escribir de sexo, mujeres, alcohol y despechos.

Fui lector precoz de periódicos; en mi infancia era tal mi afición que cuando alguien salía de viaje le pedía que me trajera uno o dos periódicos de la ciudad a la que se desplazaría. Aun conservo esa afición, pero ahora soy yo quien —en mis viajes— suelo comprar una o dos ediciones —en versión papel impreso— de la ciudad que visite en el país o en el extranjero.

Uno de los editorialistas que solía leer con alta frecuencia, y que era uno de los que en alta estima tenía, era el Señor Fuentes Aguirre en su columna “De política y cosas peores” que escribe bajo el seudónimo de Catón.

Personalmente solía identificarlo como un “escribidor” comprometido con la democracia y la ética política sin importar el color del partido, e incluso era plausible que ciertas opiniones parecieran diferir del concepto que cada quien podemos tener de la ética política; finalmente el oficio de editorialista es por definición intrínsecamente subjetivo.

Pero en algún momento el Señor Fuentes Aguirre incursionó como empresario de medios, radio y periódico en su natal Saltillo, Coahuila; Y requirió recursos económicos para sostener estás operaciones y fue menester contar con los benditos/malditos recursos provenientes de la publicidad generada por dependencias estatales.

Maluit animam suam diabolo vendit.

Y empezó no solo a hablar bien del Gobernador de su estado, incluso defenderlo, lo que en principio no tendría nada de malo si previamente se aclara el punto de interés o conflicto.

La gran mayoría de los ciudadanos aceptaron la propuesta de Más Moreira, y los más de los votantes dieron su apoyo en todos los distritos electorales al partido que ahora encabeza Humberto Moreira, y que ganó en Coahuila la totalidad de las elecciones. Por algo será. . .

. . .Catón para Reforma 05 de julio de 2011.

Distintas son las percepciones que se tienen en los ámbitos nacionales y locales, y en Coahuila el ahora presidente nacional del PRI tiene la imagen de un gobernante que llevó a cabo una obra sin precedente en el Estado, y que además supo ganarse el afecto de la gente por los muchos programas de beneficio social que realizó. Por encima de todas las imputaciones, en Coahuila se considera esa buena obra, y Humberto Moreira es visto con afecto y reconocimiento por la mayoría de los coahuilenses. . .

. . .Catón para Reforma 02 de julio de 2011.

Puedo asegurar es que el nuevo líder priista se entregará por completo al desempeño de la nueva tarea que le ha sido encomendada, tal como lo hizo cuando fue Alcalde de Saltillo, y después Gobernador de Coahuila. En ambos casos llevó a cabo una extraordinaria labor que no tiene precedente

. . .Catón para Reforma 04 de marzo de 2011.

Las cualidades que Moreira Valdés ha demostrado: la entrega absoluta a la tarea que tiene encomendada; su capacidad de trabajo; el carisma en su trato con la gente.

. . .Catón para Reforma 08 de enero de 2011.

Ahora que el imperio de H. Moreira arde, ¿por qué su amigo no se pronuncia al respecto?

De ella. (XXI)

2011-08-17T12:06:00.005-05:00

Capítulo XX.

..............................XXI

La tibia noche ya era vieja y la luna llena inundaba de luces y sombras la plazuela de piedra. Alejandro estaba sentado en una de la bancas de fierro vaciado y madera, no recordaba cómo había llegado ahí, pero se sentía extrañamente e incluso un tanto animado. Tratando de orientarse levantó la vista al oeste y contempló la luna que ya hacía rato había cruzado su meridiano, aunque estaba todavía un tanto distante de su azimut de puesta; «debe ser un poco más de las cuatro de la mañana», pensó.

Se puso de pie contemplando las sombras del lugar, la suave pero caprichosa brisa refrescaba la temperatura al tiempo que estiraba sus músculos para desentumirlos; a lo lejos podía escuchar el monótono pero placentero rumor del mar y un poco más allá se reflejaban los destellos del las luces de los barcos en puerto. Aún desconcertado inhaló y exhaló lentamente el limpio y poco húmedo aire del verano mediterráneo.

La taberna de Don Rafael estaba cerrada a cal y canto y no podía recordar si había estado ahí; se giró y detuvo su mirada en la posada que estaba en contra esquina de la taberna, creyó ver una figura recargada en la jamba de la puerta, entornó los ojos tratando de identificar aquello pero la mortecina luz del vano de la entrada parecía engañarle. Se acercó unos pasos y confirmó sus sospechas, era ella.

—Alejandro, soy yo— dijo Ana redundante para algo que él ya sabía. —No digas nada, te lo ruego, sígueme— concluyó ella tomándolo de la mano y guiándolo dentro de la posada por el estrecho pasillo de planta baja. Giró el picaporte de la tercera puerta de la izquierda justo después de cruzar la recepción y entraron. Sorprendido y de forma mecánica, el se dejaba guiar sumisamente por ella.

El chasquido del picaporte al cerrarse pareció ser el detonante para que él asumiera el control de la situación y tomándola por la espalda le desabotonó con precisión el vestido gris que llevaba, deslizándolo por su espalda para inmediatamente descubrir que era la única indumentaria que ella llevaba, con cuidado giró aquel cuerpo desnudo y la besó. Los músculos antes tensados de ella se fueron relajando quedos pero constantes, Ana parecía claudicar en cualquier esfuerzo de oponer resistencia, si es que ésta hubiera existido.

De pie y ambos ya desnudos se fundían en un interminable beso; no de manera vulgar como dos amantes que simplemente buscan copular, sino con una genuina intención de fundir dos almas desoladas por la lejanía y por el tiempo transcurrido.

—Solo tú me conoces de ésta manera— dijo ella al final, antes de perderse en un inmenso sueño protegida bajo los brazos de Alejandro.

Distrito Federal.

2011-08-16T12:39:00.003-05:00

Es extraña la simbiosis existente entre la población de la capital de la República con el resto del país. Es una franca relación de odio y amor no muy diversa a la que se presenta en todas las capitales del mundo con los ciudadanos de cada país.

No me sorprende, ni ahondo en ello, sería ocioso y estéril de mi parte.

Del Distrito Federal disfruto su historia, museos, calles y construcciones pero particularmente sus restaurantes. En cada visita intento ampliar mis excursiones y conocimientos culinarios, esta vez no debiera ser la excepción.

Epilogo.- Capitán en busca de recomendación en D.F. de restaurante ubicado en el trayecto del aeropuerto a la Colonia Narvarte . . .o a la inversa.

¿Qué diablos está pasando?

2011-08-15T13:13:00.007-05:00

La historia es la única rama del conocimiento que nos puede decir qué fuimos en el pasado, qué somos en el presente y qué seremos en el futuro.

. . .Anónimo.

Algo voyerista hay en mí que siempre me ha gustado hurgar en el pasado, remover viejas historias, tratar siquiera de atisbar, aunque sea brevemente, una minúscula versión del antecedente de nuestros pasados.

La guerra es algo místico. Tanto desde la perspectiva de la estrategia militar como de la consternación que provoca en la población civil.

El niño que solía ser siempre se estremecía ante las cruentas recreaciones de guerra en los libros de historia. Imaginaba las alarmas de ataques aéreos sonando al tiempo que la gente corría; escuchaba los ataques de la infantería acercándose a la ciudad; aviones destruyendo ciudades, hijos separados de sus padres, cadáveres esparcidos.

Reflexionaba sobre este tema el sábado que recorría las calles de ésta ciudad, un sentimiento de aprehensión me embargaba, veía con recelo a los demás automovilistas, planeaba rutas de escape ante contingencias criminales, identificaba lugares de riesgo para posibles emboscadas.; y al percatarme de lo que hacía una enorme tristeza me invadía al tiempo que la empatía me mimetizaba con aquella población civil las guerras en los libros de historia.

¿Qué diablos está pasando?; me pregunté.

Del culo del diablo.

2011-08-12T22:15:00.003-05:00

Cinco y media de la mañana, al abrir la puerta una bocanada de aire húmedo y pesado me envuelve, y aunque -aun- no he estado ahí, no debe ser muy diferente entre correr en esta desértica ciudad con clima de playa selvática y animarse a recorrer el esfínter anal del diablo.

La humedad es opresiva, el obscuro calor de la madrugada insoportable y cada bocanada inhalada se convierte en un reto de fuerza pulmonar.

Al menos en el orificio final del diablo, eventuales ventosidades harían mas llevadero el recorrido.

Epilogo.- 12 semanas; día 85.

Entre letras y navegantes.

2011-08-10T12:27:00.001-05:00

“Pronto aprendí que mientras las inofensivas pesadillas de nuestros sueños se constriñen a las tinieblas de nuestro cerebro, los terrores de la vigilia no distinguen entre la Luna y el Sol, ni se extinguen al abrir nuestros ojos a la luz”

. . . La Concubina del Diablo (Ángeles Goyanes)

Este paisaje no puede ser real; un silencio casi absoluto, apenas roto por mi andar, me envuelve; un sol incandescente brilla en su cenit descargando implacablemente sus rayos en mi caminar. Afino el oído en espera de escuchar ladrar los perros; no están ladrando, pero debo estar soñando, esto no puede ser real.

Me detengo para observar el lugar donde me encuentro, es un tanto desértico; a mi siniestra observo un desierto infinito, a mi diestra una áspera colina de piedra flanquea el camino. La arena suelta torna lento mi andar, miro hacia mis pies y reparo en aquello; no es arena, son letras, frases, sentencias, oraciones, miles de preposiciones, sujetos y predicados dispersos forman aquel desierto. Contemplo de forma detenida aquello y me percato de que se tratan de mis letras; un calosfrío recorre mi cuerpo; ¿todas mis letras que alguna vez he escrito están ahí, dispersas?; las reconozco todas, de la forma en que un padre reconocería a su hijo, en que un amante localizaría a su amada entre mil mujeres. Todas forman parte de mi, cada verbo lleva mi esencia, cada sustantivo un poco de mi ser.

¿Pero…?, no; no son todas mis letras, faltan algunas, muchas quizá, ¿entonces…? Esto es…¿…un cementerio?; ¿aquí yacen todas aquellas letras que no significaron nada para alguien?; entonces algunas deben estar en buen resguardo, en buenas manos, debieron significar algo para alguien, «espero que así sea» afirmo en un franco intento de auto convencerme.

«—Quizá para ti signifique algo lo que escribes, para mí no es suficiente, no me dice nada…es algo que yo no puedo hacer» mi mente trae de regreso aquellas palabras que vuelven a resonar en mi mente como una daga ardiendo que se incrusta lentamente en mi cuerpo.

Quiero huir, corro a la escabrosa pero pequeña colina de piedra caliza que flanquea mi diestra, exhausto y aunque con cierta dificultad logro cruzarla; levanto la vista y se revela ante mí un inesperado pero magnifico paisaje. Frente a mí se abre un hermoso mar azul turquesa que allende se confunde se confunde con el infinito cielo, me es imposible discernir donde empieza el uno y termina el otro. Observo con atención y descubro una pequeña lancha con motor fuera de borda de un simpático y agradable color amarillo encallada en la arena de mis letras. Con renovadas fuerzas me dirijo a ella, pronto logro botarla al agua y me hago a la mar. Bajo una de las bancas, descubro un pequeño itacate de tela cuadriculada, lo desenvuelvo y encuentro prolijamente acomodados una botella de vino, una generosa porción de pan, queso fresco y cebolla, una pequeña nota pende del cuello de la botella que de inmediato leo.

A lo lejos empiezo a escuchar ladrar los perros, pero ya no importa. Descorcho el vino, ingiero un poco de mis provisiones, me recuesto en la lancha amarilla y reconfortado, releo la nota: “Es lindo hacerte reír, tu lancha ésta lista”.

Tierra mojada.

2011-08-09T11:03:00.003-05:00

Ilsa: Dije que nunca te dejaría.

Rick: Y nunca me dejarás.

. . .Casablanca.

Ese suave aroma golpeó agradablemente mi rosto cuando abrí la puerta. El agobiante calor y la densa humedad fueron borradas en una sola inhalación de aquella fragancia. Detuve mi paso, cerré los ojos y lentamente volví aspirar manteniendo aquel bálsamo dentro de mis pulmones por unos segundos. La tierra mojada por lluvias cercanas aún no visibles se mezclaba con el aroma de huizaches, encinos y fresnos potenciando el ambiente que serenamente me embriagaba.

Por un minuto el tiempo se detuvo, y bellos recuerdos se agolparon en mi mente. Aún ausente, ahí estaba. No necesitaba verla para sentirla, para apreciarla. Me sentí apenado por sufrir su ausencia; yo bien debía saber que ella regresaría, quizá no hoy, quizá no mañana, pero más pronto que tarde estaría de vuelta, envolviendo, inundando, llenando mi ser.

Bendita lluvia.

Epílogo.- Bendita tú.

Cantina.

2011-08-08T12:28:00.009-05:00

"Aturdido y abrumado, por la duda de los celos se ve triste en la cantina. . .llorando sin remedio como un loco atormentado por la ingrata que se fue."

. . .La Copa Rota.

—No esperaba encontrarte aquí. — dijo una voz a su espalda al tiempo que recorría la circunferencia de la mesa para quedar situada frente al hombre al que le hablaba.

El no se inmutó mayormente, sin soltar la pequeña copa que sostenía en una de sus manos apenas levantó la vista para ver a la mujer que estaba parado frente a él. una breve mueca de dolor se dibujó en su rostro.

—No podía creerlo— continuó ella; —Tenía que verlo con mis propios ojos, ¿Cuánto tiempo llevas aquí? — le increpó.

Sin responder, levantó los hombros entornando los ojos en un vago intento por recordar del que de inmediato pareció desistir al hacer un lento gesto de negación con la cabeza. Se concentró nuevamente en el pequeño vaso apurando de un trago su contenido.

—¿Qué estas tomando? — preguntó ella al tiempo que tomó asiento en la silla desocupada frente al marinero, haciendo caso omiso a la indiferencia de éste, que sarcásticamente extendió la mano para ofrecerle asiento una vez que la mujer del panadero ya estaba sentada; —¿Qué estas tomando? — insistió.

—Eso— contestó señalando una botella de vidrio sin etiqueta que contenía un líquido totalmente transparente. El marinero con torpeza retiró un pedazo de plástico amarrado con una liga al cuello de la botella, sirvió un poco más de aquel liquido cerrando la botella sin siquiera molestarse en ofrecer a su interlocutora.

—¿Por qué me haces esto? — preguntó la mujer del panadero.

En silencio, finalmente levantó la vista del pequeño cilindro de vidrio de base estrecha y boca amplia del que bebía mirándola fijamente a los ojos. En otras circunstancias y en medio de aquel silencio. Hubiese sido complicado percibir en aquella firme mirada la cantidad de alcohol que él había estado viviendo.

—Por favor, ¿por qué lo haces? — le exhortó.

—¿Qué quieres que te diga? — contestó finalmente, —Un «no lo sé» o «por ti», serían quizá mis respuestas más honestas, pero no es aquí, conmigo, de quien debieras estar preocupándote, es con tu esposo, el panadero, según me aclaraste la última vez— puntualizó con pesadumbre llenando una vez más su copa y dando de forma caprichosa por concluida la conversación.

Epílogo.- La tiranía que domina mi razón ha decretado toque de queda a mi corazón.

Caín y Abel.

2011-08-05T13:02:00.007-05:00

Caín se levantó contra Abel, y lo mató.

. . .Genesis 4:8.

Como socios de un importante conglomerado dedicado principalmente a la agricultura y a la ganadería, juntos habían formado una importante relación comercial. Caín fungía como director de la división agrícola y Abel de la ganadera. Aunque competitivos, su relación siempre fue cordial y amable.

En una rutinaria junta de consejo ambos presentaban a los miembros de éste los resultados de sus respectivas divisiones, y aunque sólidos, los de la división ganadera dirigida por Abel mostraban un crecimiento envidiable.

Con discreción, Caín y Abel echaban furtivas miradas a una nueva consejera, una verdadera diosa que llevaba puesto un vestido de una sola pieza, recto, de cuello circular y ligeramente arriba de las rodillas; el color gris Oxford de éste daba un toque armonioso y elegante a su piel apiñonada y su lacia y pelirroja cabellera. Ella, con su orgullosa mirada, observaba sin discreción y con indiferencia a uno y otro haciendo ligero énfasis en Abel. Sabía que estos lo notaban y rivalizaban por captar su atención, lo que aquella diosa del consejo parecía disfrutar.

Ella miró con agrado a Abel, pero no miró con agrado a Caín. Y los favores de ella se multiplicarán para con el primero.

Y se ensañó Caín en gran manera, y decayó su semblante.

Caín se levantó contra su socio Abel, lo denostó, injurió y ofendió con falsas imputaciones para finalmente destruir aquella sociedad y robar la parte de éste.

Una mujer, una diosa de belleza inigualable, había sido la causante de los irrefrenables celos que destruyeron a un hombre.

Cubos armables.

2011-08-04T12:47:00.001-05:00

Abstraído en mis propios pensamientos, no reparé en aquello hasta –quizá– la tercer ocasión en que ese particular ciclo se repetía.

Desde mi posición, podía ver con claridad dos niños sentados en un tapete armable de goma colores. En éste, la niña utilizaba bloques de plástico interconectables para armar una pequeña ciudad. A pocos pasos, el niño observaba con atención paseando su mirada entre la niña y el mundo que ella construía. Era un mundo unipersonal -o al menos habitado tan solo por las creaciones de ella- en el cual aquél niño no tenía cabida.

Pero nuevamente una pieza mal colocada había dado al traste con aquella creación, provocando el llanto casi inmediato de la niña, quién compungida y con una cara de infinita tristeza pedía en silencio la ayuda y conmiseración del niño. Éste pronto y solicito, reparaba el derrumbe y los daños causados por la pieza colocada de forma errónea.

Tan pronto aquella ciudad de cubos armables recuperaba su majestuosidad, la niña cambiaba su semblante y con un gesto de indiferencia desairaba las intenciones del niño de seguir formando parte de aquél mundo, el mundo de ella. Mientras el niño, sin entender –nuevamente- el cambio operado en la niña, se retiraba unos pasos en espera de que otro cubo mal puesto requiriese que ella le buscase nuevamente.

Sonreí con amargura.

Pasados.

2011-08-03T10:26:00.002-05:00

I've got sunshine on a cloudy day.

. . .My Girl (The Temptations)

No puedo viajar al pasado pero puedo tomarte de la mano y crear el nuestro en éste presente.

No puedo ir a un pasado donde nunca te conocí para rescatarte, pero puedo tomarte de la mano e imaginármelo con los ojos cerrados mientras me lo cuentas.

No puedo deshacer lo hecho, pero puedo besarte hasta que lo olvides.

No puedo ser lo que no soy, pero puedo escribirte con todo lo que soy.

Epílogo.- Y seguiríamos siendo.

Estrellas.

2011-08-01T12:44:00.001-05:00

-Es de noche y no hay estrellas- pensé en voz alta recostado en una banca de piedra aun tibia por haber estado expuesta al sol todo el día.

-¿Por que crees que sea así?- dijo una voz a mis espaldas que me sorprendió.

-No lo se- dije confundido e ircoporandome; -Quizá solo sea una noche sin estrellas- dije tratando de ser amable con la persona que interrumpía mis pensamientos.

-Toma- dijo extendiendo un pequeño dispositivo sin parecer importarle mi turbación ante su inoportuna presencia.

-¿Y esto?- pregunté con cierto recelo estudiando el pequeño aparato que tenia entre mis manos, parecía una pequeña pistola de pintura para hacer algún tipo de manualidades.

-Tomalo con ambas manos, apunta al cielo y dispara- explicó con extraña amabilidad.

Confundido, obedecí de forma un tanto maquinal. Apunté al cielo, sin objetivo alguno y disparé; un pequeño proyectil de materia elástica similar a un pedazo de caucho natural de color blancuzco salió disparado sin rumbo cierto para estallar en el obscuro negro; momentos después y para mi sorpresa, una reluciente estrella brillaba en el infinito. Embriagado y a la vez extasiado, empece a disparar de forma sucesiva.

-Recuerda que para alguien, en algún lugar el mundo, cada estrella representa un sueño y una ilusión- apuntó animado el extraño a mis espaldas.

Continúe disparando, como un niño que furtivamente lanza pintura en un gran lienzo sin que el gran artista repare en aquella infantil creación.

-¡Esto es fantástico!- exclamé bajando aquella pequeña pistola una vez que un gran cielo estrellado iluminaba la noche, volviendome con dirección a mi interlocutor. Pero de la misma forma en que había llegado, había desaparecido. Desconfiado en que la pistola ya no funcionara, disparé una vez más, y otra, y otra; saliendo disparada una nueva estrella en cada nuevo intento.

No volví a ver nunca más a aquel hombre, pero aun conservo aquella pistola a la que acudo cada vez que la noche es obscura y sin estrellas, porque finalmente en algún lugar el mundo, cada estrella representa un sueño y una ilusión.

Capitanes y moscas.

2011-07-29T11:30:00.001-05:00

Tiene sus ventajas ser el Capitán.

Control total sobre galeras y el pañol donde se guarda el preciado y ámbar ron, exquisitos y finos víveres, especias e insumos de ultramar, así como exóticas y preciadas telas, perfumes. Derecho de repartir las mercancías de las presas marítimas y lo mejor de la vida del Capitán, reparto y selección de las mujeres.

Pero más allá de las órdenes, botines y mujeres, uno termina convirtiéndose en el confesor de la tripulación y con gesto estoico terminó escuchando historias que a veces valdría mejor no conocer.

«No puedes tener lo mejor de los dos mundos» repito aquellas sabías palabras que ella algún día me espetó.

Epílogo.- Eructando moscas. Leí “El Señor de las Moscas” gracias a una muy buena recomendación que agradezco. No puedo negar el exquisito detalle descriptivo de la obra, y lo dinámico y sencillo de la narrativa. Pero el tema central respecto a la perdida de la inocencia infantil en un ambiente bárbaro, palidece cuando abro el periódico y leo que Édgar Jiménez Lugo, alias "El Ponchis", de tan solo catorce años de edad, secuestró, torturó, mutiló y asesinó a cuando menos cuatro personas.

100

2011-07-28T13:26:00.003-05:00

"El ganador no se muestra arrogante o altanero, el perdedor no se muestra especialmente frustrado por ello, ganar y perder eran las dos posibilidades que había.”
. . .Angel Acuña.
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Cien.
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Conteo final. En tan solo éste número de días, miles de corredores sentiremos torrentes de adrenalina aumentar nuestro ritmo cardiaco y presión arterial, fuertes dosis de dopamina estimularán nuestro cerebro al estar de pie, minutos antes de la largada, en el puente colgante que une Staten Island y Brooklyn en Nueva York, Verrazano-Narrows.
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Ciento cincuenta mil solicitantes; cincuenta mil corredores seleccionados; ciento diez distintas nacionalidades presentes; dos millones de gargantas apoyando a los participantes; ciento treinta bandas musicales y cuarenta y dos kilómetros por recorrer.
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Epílogo.- Cien. A partir de hoy.

Pacto de Casualidad.

2011-07-25T16:45:00.001-05:00

“Otras me ven sin ropa y tú desnudo".
. . .J. Sabina.
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Esa tarde salí de la oficina rumbo a un restaurante donde había quedado de verme con unos amigos, pero de improvisto decidí hacer una breve parada y pasar a saludarte.
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Cuando llegué te observé por el ventanal que da a la acera del frente, atendías un cliente detrás de la vitrina mostrador de madera y vidrio. Aquel día vestías una sencilla blusa blanca sin mangas, botones al frente, cuello de olan y un muy discreto escoté redondo que no dejaba ver más allá de tu cuello; en éste sobresalía una gargantilla de oro blanco de la que colgaba un dije que no te conocía y que a la distancia distinguí como una cruz griega. Pero ésta vez noté cierto aire de distracción en tu mirada mientras atendías al cliente, la ausencia de tu sempiterna sonrisa con frenillos me inquietó; casi podría aseverar que una imperceptible nube de preocupación cruzaba por tu frente.
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Mientras tu cliente revisaba un producto que le acabas de mostrar, levantaste distraídamente tu cabeza y nuestras miradas se cruzaron; una repentina turbación inundó tu rostro y aunque no teníamos alguna etiqueta en cuanto a nuestros encuentros, pude notar que ese día no esperabas verme. Tu mirada, inquieta, recorría con velocidad el establecimiento haciendo énfasis en la puerta de entrada, con un ligero movimiento pendular de tu cabeza y un mohín en tus labios me suplicabas que no entrara y siguiera mi camino. Asentí brevemente y proseguí mi rumbo.
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En un par de ocasiones volví a pasar frente a la tienda y en ninguna de ellas te encontré, la persona que atendía en esos momentos siquiera reparaba mi presencia y no consideré oportuno preguntar por ti.
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Nunca intercambiamos números telefónicos, teníamos una especie de pacto no escrito de casualidad en el cual si la combinación de circunstancias accidentales de nuestras agendas nos lo permitía, nos encontrábamos. Desafortunadamente no llegamos a reparar en las consecuencias si éstas de forma imprevisible e inevitable se disociaban. O al menos yo creía que no.
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Los días y la rutina se sucedían uno tras otro como generalmente suele pasar; y ocupado en estos, un día ya pronto a anochecer me tomó por sorpresa tu visita en mi despacho. No pregunté cómo habías dado conmigo, aunque tampoco era algo difícil de descifrar.
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Suspendí lo que hacía en esos momentos y te invité a tomar asiento, acerqué dos vasos old fashioned de la licorera que ésta en la mesita junto al sofá y serví un poco de whiskey, hablabas sin cesar de cosas intrascendentes y sonreí en mi interior, estaba seguro que evitabas que tocara el tema de mi última visita, lo cual decidí respetarte.
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Te ofrecí uno de los vasos y continuamos nuestra plática; tu constante risa rompía la formalidad y monotonía de la habitación «extrañaba esos frenillos» pensé sin apartar mi vista de tus labios al tiempo que un súbito rubor matizó tu pecoso rostro y delatando tus pensamientos, a lo cual y apurando tu segundo vaso te pusiste de obligándome a hacer lo mismo, tus labios asaltaron por sorpresa los míos mientras tus manos de forma metódica y con paciencia sacaban uno a uno los botones de los ojales de mi camisa; inmediatamente después iniciaste un lento viaje a través de mi pecho; el llegar a mi pantalón no te fue un obstáculo para, con rápida destreza, seguir tu camino.
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Desnudos y sin ropa, nuestros cuerpos creaban versos con rimas; de la métrica de nuestro aliento erigíamos agudas notas que inundaban el lugar hasta que queda y gradualmente terminaron perdiéndose en el eco de dos suaves y homogéneos murmullos.
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Tu y yo Ana, hemos logrado el equilibrio que subsana las omisiones de nuestro Pacto de Casualidad.

De los besos de Ana.

2011-07-21T13:33:00.003-05:00

—¿Qué te gusta de mi? — me preguntas.
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—Tus besos— confieso después de reflexionar un poco; y no porque intentase matizar mi respuesta, simplemente quiero ser preciso.
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Sin falsas modestias puedo reconocer haber besado más bocas de las que pudiera recordar. Recuerdo los muy malos, mis recuerdos suelen ser más obstinados que mis deseos, pero también recuerdo aquellos que me hicieron soñar. Pero no recuerdo alguno como los tuyos, con la embriagadora y tibia humedad de tus labios. Incluso cuando te beso, beso otras bocas y ninguna se parece a la tuya.
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—Definitivamente tus besos— vuelvo a responder al sentir el contacto de tus labios que me sustraen de mis propios pensamientos.
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Epílogo.- Una extraña y nueva sensación me inunda; con una presteza y seguridad para mi desconocida blando con habilidad la espada que me ha sido confiada

Explicaciones.

2011-07-20T13:33:00.001-05:00

"¿No ves ese perro negro que ronda por los sembrados y por el rastrojo...? Es como si tendiera sutiles lazos mágicos alrededor de nuestros pies...El círculo se está cerrando, ya lo tenemos encima”
. . .Fausto I, Ante la Puerta
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Necesitaba una explicación, no se trataba de si la merecía o no la merecía; aunque si ese fuera el “quid” podría, fácilmente podría enumerar interminables motivos –el siguiente mejor que el anterior- del porque la merecía; aunque en éste caso, simplemente la necesitaba.
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Resuelto, me dirigí con prontitud en busca de mi explicación, no habría vacilaciones en mi petición, sería tajante.
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Llegué al lugar y un gran letrero en la cornisa me dejo perplejo:“Aquí no se dan explicaciones” se podía leer en vistosas tipografía roja potentemente iluminada aun para ser de día.
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Una menuda mujer de edad mediana, lacios cabellos y cara un tanto afilada y cadavérica enmarcada por unos anteojos dorados con carey, leía con parsimonia un amarillento folletín detrás de un mostrador de vidrio; no se inmuto con mi presencia, si es que acaso la notó.
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—Necesito una explicación, le dije después Carraspear un poco.
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—Lo siento— dijo sin levantar la vista y apenas señalando con el dedo un letrero que descansaba sobre el mostrador, similar al de la cornisa.
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—¿Por qué? — inquirí.
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—Porque no puedo darle explicaciones— dijo levantando la vista y viéndome a través de sus gafas antes de continuar; —De hecho, el decirle porque no puedo darle una explicación es ya una explicación— sentenció regresando a su lectura y sin darme oportunidad de replicar.
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Epílogo.- . . .y te busco y te rechazo.

¿La noche o por hora?

2011-07-18T22:05:00.006-05:00

—¿Cuánto cobras?— preguntó de forma dubitativa y con una voz apenas audible aquél muchacho.
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La pregunta parecía haber tomado por sorpresa tanto a quién la hacía como quien se supone debía responderla. Ella ya no era una muchacha, pero era sumamente bella, llevaba una discreta y apenas escotada blusa negra satinada que dejaba ver el nacimiento de unos firmes pechos blancos salpicados de caprichosas pecas, vestía un pantalón de mezclilla deslavado y un saco parís negro con cuello aterciopelado. Hubiera podido pasar como una refinada y bien vestida señora que acude con su esposo a presenciar un evento deportivo o a almorzar un domingo por la mañana en alguna de las terrazas de la zona hotelera de la ciudad.
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Pero no era así o no estaría sola y de noche en la zona conocida de forma coloquial como la Gran Pute, una calle llena de burdeles y prostitutas donde hacía ya algunos años había existido uno de los primeros burdeles de la ciudad, famoso por su decoración afrancesada y mujeres vestidas con múltiples y coloridas capas de enaguas.
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—¿...1,500…?— contestó ella bajando al suelo su profunda mirada verde, parecía como si le pidiese permiso para fijar su tarifa.
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—¿La noche o por hora?—volvió a preguntar sin atreverse a verle a los ojos.
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—Vamos, ya veremos después si me quedo toda la noche o solo una hora —dijo ella tomándole la mano rumbo a un lúgubre pasillo ubicado a unos pasos de donde estaban negociando. Aquella era una especia de vecindad de dos niveles en la cual se notaban las remodelaciones que la construcción había sufrido para hacer el mayor número de habitaciones posible. En el rellano del pórtico, un portero moreno de cara abotagada y de fino bigotito le entregó una llave sin siquiera ver a la mujer ni a su acompañante, «cuarto veintitrés» gruñó aspirando nuevamente su cigarrillo.
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La habitación era pequeña y de limpias paredes color marrón claro; el mobiliario, que se componía de una cama matrimonial, una mesita de noche y una silla de madera se veía gastado pero funcional. Las sabanas y toallas blancas estaban relavadas pero mostraban buen aspecto; un olor a lavanda inundaba el ambiente. La imagen de aquel lugar contrastaba de forma marcada con la de su exterior.
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Tan pronto cerró la puerta, él le soltó la mano, la tomó por la espalda y retiró su saco parís, le besó con consideración el cuello y recorrió sus pechos aún cubiertos con sus manos, aunque la trataba con elegante deferencia, los tímidos modales de él habían desaparecido. Con seguridad y firmeza recorría su cuerpo al tiempo que la desvestía con prolijidad. Él, el cliente, disfrutaba el firme cuerpo de ella, blanco como la leche, con un ligero rubor dorado creado en parte por sus caprichosas pecas, en parte por el sol. Besaba con furia su barbilla, tocaba con devoción su cuello antes de recorrer sin pudor sus senos y perderse lentamente en los húmedos bosques de aquél edén. Ella, la prostituta, extrañada por el sutil romance disfrutaba sus caricias, abriéndose lenta pero constantemente antes de sentir su pubis explotar de placer como un naufrago que se siente descubierto después de un largo abandono en tierras hostiles.
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Al unísono, él hubiera pagado lo que ella le pidiese por haber cruzado aquellas fronteras, y ella hubiese renunciado a sus emolumentos por sentir a aquel viajero caminar por sus senderos. Dos respiraciones, otrora jadeantes, se acompasaban paulatinamente hasta convertirse en un suave murmullo.
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—¿Sabes?—aventuró el muchacho abrazando a la prostituta que estaba acostada de espaldas a él en forma de ovillo; —Es la primera vez que pago por sexo— confesó.
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—Y yo la primera vez que cobró por el— le reveló Raquel cerrando los ojos y dejándose abrazar por aquél desconocido.

Ana, desnuda.

2011-07-11T14:18:00.003-05:00

—Bésame— exigiste llevando mi cabeza hasta tus pechos y ejerciendo una presión que no dejaba duda a lo que me pedias.
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.Fue la primera vez que te desnudé. Sentada sobre mí, tus blancos muslos abrazaban con empeño mi cadera y con tus manos entrelazabas fuertemente mi cabello al tiempo que con los labios encontraba buen puerto en la tierra firme de tus senos.
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—¿Por qué tardaste tanto en cruzar esa puerta?— cuestionaste sin esperar respuesta al mientras una fuerte sacudida eléctrica recorría nuestros cuerpos. Sin perder la enérgica cadencia de tus caderas y con el rubio cabello fijo en tu rostro por el sudor me miraste a los ojos preguntando: —¿Sabes cuantas veces me masturbé pensando en ti?—
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—No lo sé Ana— dije gimiendo, —No lo sé— apenas pude repetir. Tan solo supe, poco después, que no volverías a ser más la dependienta de frenillos que me sonreía al caminar frente al escaparate de la tienda localizada en la calle de banquetas quebradas y frondosos árboles.

Lobos vestidos de ovejas.

2011-07-05T21:43:00.002-05:00

"Guardaos de los falsos profetas, que vienen a vosotros con vestidos de ovejas, pero por dentro son lobos rapaces"

. . .Mateo 7:15

Los perros ladran, no son perros, son lobos...me han engañado, venían disfrazados de ovejas...confié en ellos, ahora están aquí, en mi casa, dentro de mi; no lo pude prever, no hay mas culpable que yo, les abrí la puerta, les di a beber de mi vino y a comer de mi pan, los alimenté de mi propia mano, ahora me atacan, pero no es culpa de ellos, tan solo respondían a sus instintos.

Los perros ladran, perros vestidos de ovejas.

Finalmente..."esto también pasará"

Paraíso.

2011-07-05T10:47:00.004-05:00

Es el paraíso en pequeño. Muy distante de la cotidianidad que nos abruma y de la multitud que nos oprime. El lugar era pequeño, «pero no necesitamos más» dijiste. Un árbol que alguna vez fue pequeño y una enredadera nacida de brotes ajenos enmarcan nuestra ahora frondosa guarida. Coloridos crisantemos en pequeñas macetas de barro cubiertas de musgo y algas que con esmero cuidabas con tus manos delinean nuestro espacio. Una mesa de madera con dos sillas y un asador de piedra componían el mobiliario. «Guachinango fresco» exclamaste con emoción cuando me viste llegar con las provisiones antes de que un sonrojo sin pudor inundara tu rostro al notar las dos botellas de vino rosado, era un final que de sobra conocías. El embriagante sol; el crepitar del fuego, el pez en la parilla, el vino aromatizando nuestro gusto. . .el paraíso creado en mi imaginación.

Ana.

2011-07-03T11:38:00.003-05:00

«Me llamo Ana» me dijiste aquella tarde y despreocupadamente añadiste tu edad, no tu apellido, tu edad, con esa sonrisa con frenillos que tan bien conocía.

Todas las tardes regresaba del trabajo por el mismo camino, me gustaba andar por aquella calle protegido bajo los frondosos árboles que tenían quebradas y levantadas las aceras. Solía usar esa ruta no por ser la más corta, la más arbolada o la que tenía las mejores tiendas; lo hacía solo por verte, y cuando te veía parecías notar mi pausado andar por la calle, frente al escaparate, siempre sonreías.

Tu largo cabello a veces fue rubio, otras obscuro, unas veces recogido y otras tantas suelto, alguna vez lo cortaste y pareciste detectar un leve mohín en mi rostro, nunca lo volviste a hacer.

Y hoy entré a tu tienda, en realidad no necesitaba nada de ella, nunca lo he necesitado. Entré por impulso, note tu turbación e inquieta sonrisa, creo que ambos habíamos esperado ese momento, pero nos pilló desprevenidos, un breve saludo formal de ambos; un educado que va a llevar de tu parte; un breve vistazo al mostrador por la mía y señalando un objeto lo acercaste; te pregunté por algún otro producto; me respondiste platicando de tu vida, preguntando como estaba, no dejabas de hablar y lo hacías de forma atropellada, sonreí, te sonrojaste; pagué y me despedí, hiciste una breve inclinación tratando de alargar el momento; no quería partir, y tu no querías que lo hiciera, pero otros clientes esperaban, prometí volver al día siguiente y tus ojos brillaron...

-Me llamo Ana- concluiste e inmediatamente después añadiste tu edad. Notaste lo absurdo de aquello y llevaste una mano a tu rostro.

Boleto; sencillo, solo de ida.

2011-07-01T13:22:00.001-05:00

-Ya no necesito mas este boleto- dijo extendiendo el brazo a su interlocutor.

-No te entiendo- exclamó con cierto pesadumbre en su voz y si. Atreverás a tomar el boleto; -Es lo que siempre habías buscado- concluyó intercalando la mirada entre el boleto y quien se lo extendía.

-Un boleto sencillo, solo de ida, sin regreso- redundó con un muy perceptible tono de tristeza y sarcasmo y animando al otro a que tomara el boleto levantando cortésmente la mano que tenía extendida.

-No puedo aceptarlo, te arrepentirás, eventualmente lo harás.

-Si lo he pensado, pero hay viajes que uno nunca debería emprender y lugares que nunca debiéramos conocer; ¿sabes? La historia no cambia, no podemos incidir en ella, aquí no hay universos Paralelos ni espacios continuos, esta es la vida real- explicó bajando el brazo y viendo hacia el suelo. Su interlocutor solo escuchaba, no estaba muy seguro que esto ultimo fuera para él, le parecía como si más bien el otro hablase consigo mismo; -Da lo mismo si tomas o no el boleto, finalmente alguien mas terminará por aceptarlo.

Y no, nunca hizo el viaje para el cual por mucho tiempo había buscado un boleto, -sencillo, solo de ida, sin regreso- después de todo, había comprendido que hay lugares a los que nunca debiéramos regresar, aunque nuca hayamos estado en ellos.

Epílogo.-Besos de viernes, tan viernes y de origen tan lejano, tan tu, tan yo, tan siempre.

Camino a Atihame.

2011-06-27T22:19:00.004-05:00

Cuando su padre se retiró ese día por la mañana, ella se sintió feliz y liberada. El silencio y aislamiento que se auto infligía por las noches desparecía tan pronto quedaba sola en aquella pequeña casa.

Desde la primera vez que vio la luz, hasta sus apenas once años, ella había vivido en aquella unidad habitacional construida hacía treinta años por el entonces presidente del país. Resultaba casi paradójico comparar aquéllas casas descuidadas con jardines cubiertos de hierbas y sábilas en cuyas rosetas de carnosas y grandes hojas se acumulaban basura con la vieja fotografía color marrón obscuro de la oficina del ayuntamiento, en donde se apreciaba a un sonriente mandatario vistiendo su característica guayabera, pantalón color amarillo ocre y lentes de carey posar al lado de relucientes casas blancas de un piso adornadas con una poco frondosa jacaranda.

Originalmente proyectada como el triunfo social de un país boyante que entregaría vivienda a cada uno de sus trabajadores, terminó a formar parte del patrimonio de pocos políticos que regentaban la zona. La policía casi no entraba al lugar y la violencia de la zona era común entre los vecinos; la noche anterior no había sido la diferencia:

–Déjame en paz– chilló una voz de mujer. –Qué me dejes– suplicaba con rabia.

–Cállate pendeja, eres una zorra– bramó con escupitajos aquel rostro deforme por el alcohol del que sobresalían unos pequeños ojos hundidos en grasa que destilaban odio. –Siempre has sido una puta– espetó propinándole un bofetón en el rostro que la hizo trastabillar y caer de nalgas en el suelo. Sin dejarlo de ver esperando un nuevo golpe se arrastró de espaldas hasta la esquina de la pared que dividía la cocina del comedor para poder encogerse haciéndose un ovillo; sin embargo, él había tambaleadose con el golpe dejándose caer sobre el único sillón de la sala, perdiendo de inmediato el conocimiento a causa del alcohol.

«Volando entre nubes, la niña se apresuraba a llegar al frondoso árbol del arcoíris, con suerte, el duende de las llaves de cobre le abriría la puerta al camino a Atihame, el País secreto de los niños donde estos nunca más tendrán hambre» repetía Raquel como una plegaria, apretando contra su puño una baratija de pedrería color amarrillo que su madre le había regalado diciéndole que era la llave que debía de enseñarle al duende de las llaves de cobre para que le abriera la puerta al camino.

Por eso tan pronto su padre se fue a la mañana siguiente, ella salió disparada de la casa, no importaba a donde ir, quizá llegaría a Atihame o quizá a ningún lado, a veces pensaba que si moría, su padre lloraría su partida y le pediría perdón a su madre, o quizá su padre no quería a su madre por culpa de ella, y si se fuese muy lejos sus padres podrían ser felices nuevamente; en ese momento nada le importaba a la niña que cada vez más rápido dejaba de serlo y aun soñaba con llegar a un lugar llamado Atihame.

Siluetas y llantos.

2011-06-22T12:24:00.000-05:00

Abrió la puerta de golpe; el cielo encapotado y el ulular del viento al chocar contra las rocas presagiaban una pronta tormenta.

La encorvada silueta de aquél hombre se dibujó en el umbral de la puerta, posó su mano izquierda en el batiente y entornando los ojitos triangulares oscuros para adaptar su pupila a la semioscuridad de la habitación examinó con gesto adusto a la mujer que ahí estaba.

La mirada mefistofélica de aquél hombre le hizo dudar si había sido una buena decisión ir de improviso al faro; Valerio no era un hombre de sorpresas, y la creciente tensión avivada por aquél sepulcral silencio parecía reafirmar su conclusión.

Ella no estaba preparada para lo que sucedió entonces. Como si un gran mazo hubiera golpeado en la espalda de Valerio, éste inclinó bruscamente la cabeza y dejó caer los brazos dando a su ya encorvada figura una imagen anómala y deforme.

Asustada, Raquel se puso de pie y se acercó a Valerio que trataba de contener el movimiento compulsivo e inspiraciones bruscas y entrecortadas de un incipiente llanto; gruesas lágrimas que se le escapaban corrían por sus curtidas mejillas.

Ella lo abrazó y lo llevó al sofá de la salita, recostándolo entre sus piernas y cubriéndolo con los brazos le susurró al oído: –No te preocupes por nada, todo va a estar bien–

Ella sonrió.

2011-06-21T21:58:00.002-05:00

-Eres un buen amante- le dijo la mujer que estaba recostada a su lado.

-Gracias- contestó el marinero.

-Haces sentir a cada mujer única y especial- continuo la secretaria del Capitán del Puerto;-No importa cuantas amantes hayas tenido- se arremolinó a su lado.

-Tu eres especial- dijo al momento que se sentaba en el filo de la cama para ponerse los calzoncillos.

-¿Te vas?- preguntó ante la obviedad de la escena.

-Me voy- contestó dándole un breve y tierno beso en los labios.

-¿Aún la ves?

-¿Perdón?- cuestionó confundido.

-Que si aun la ves, a la mujer del panadero- explicó sabiendo de antemano la respuesta.

-Conozco a al panadero- contestó desde el vano de la puerta.

...y con autentico cariño, ella solo sonrió.

Disonancia.

2011-06-13T11:14:00.000-05:00

"Nací cuando ella me besó, morí el día que me abandonó, y viví el tiempo que me amó".

. . .Humphrey Bogart (En un lugar solitario).

–Marinero– dijo una voz familiar a sus espaldas haciéndolo voltear de inmediato.

–Hola mujer– saludó el marinero con una leve inclinación de cabeza.

–Hace ya tiempo que no te veo– acusó la mujer del panadero.

–He andado un tanto ocupado–contestó un tanto escueto.

–¿Emborrachándote en burdeles? – preguntó con ironía.

–Eres tu quien así lo afirma– contestó lacónico en un claro afán de desmarcarse de una larga discusión.

–¿Por qué no has vuelto?– preguntó ya sin dejo de ironía y con autentica nostalgia.

–Me pediste que me alejara– titubeó perplejo el marinero, –En nuestra última conversación, fuiste enfática en que debías permanecer con el panadero– concluyó sin ocultar su turbación.

–Si…pero yo…quería…– balbuceó ella unas pocas palabras.

El marinero aturdido la miraba a ella; la mujer del panadero, apenada lo veía a él. La misma historia de siempre con los mismos diálogos disonantes de siempre.

Canciones.

2011-06-07T12:07:00.005-05:00

When a man loves a woman can’t keep his mind on nothin’ else.

. . .Michael Bolton.

La luz del sol había empezado a declinar levemente, el frio del ambiente escosaba su piel y su corazón, el canto continúo y melodioso de los grillos creaban un ambiente embriagador. Él la divisa a lo lejos a la orilla de un frondoso roble de tres grandes brazos; sentada en la más grande las dos piedras que parecen flotar entre un mar de hojas ocre de un otoño temprano. Viste camisa a cuadros arremangada apenas arriba de los codos, pantalón de mezclilla de ligero estilo pesquero y zapatillas deportivas de botín con calcetines blancos. Se acurruca rodeando sus piernas con los brazos y con las manos frota aquellos, buscando tal vez consuelo, acaso mitigar el frio.

En silencio él la observa a poca distancia, ensimismada voltea quedamente a su derecha al sentirlo; no está molesta por aquella interrupción, si no al contrario su mirada agradece la compañía, pareciese como si aquellos ojos triste le suplicasen que se sentare a su lado. Tímidamente él la complace, pocos centímetros separan sus cuerpos; él balbucea una disculpa, ella asiente de forma discreta. El canto de los últimos pájaros del día interrumpe confortablemente la conversación al tiempo que el se quita la chamarra estilo universitaria de tela verde y mangas de piel blanca para ponerla sobre sus hombros. Al sentir el brazo extendido de él sobre su hombro acomodandole la chamarra ella corta distancias, con sutileza apenas y toma su mano para evitar que la retire.

En el fondo se escuchan tenues acordes musicales; cohibidos y de reojo observan el uno el semblante del otro mientras sus rostros se acercan pausados y en sintonía hasta que los labios de Kevin y Winnie compaginan de forma casi perfecta mientras las primeras letras de aquella canción que nunca olvidarán suena con mayor fuerza. . . “when a man loves a woman. . .”

*****

Tuvimos un serenito justo al año de casados. Con la cara de angelito

. . .Rigo Tovar

Ella yace desnuda en la amplia cama circular tratando de recobrar el aliento, él aún dentro de ella besa tiernamente su cuello. En ese momento nada existe, nada importa más allá del incipiente amor al que en ese momento, y sin aún saberlo, han decidido jamás renunciar.

El le dice cuanto le ama, ella se deja seducir por aquél hombre que parece conocer cada rincón de su cuerpo y de su alma al tiempo que en la radio se escuchan los primeros acordes de una música popular, tropical y alegre. El se mueve al compás de la música, ella se sonroja por aquel ritmo guapachoso.

El le hace el amor nuevamente, ella nunca olvidara esa canción. . .su canción.

Sobre las dudas de la mujer del panadero y su visita al puerto.

2011-06-02T10:16:00.001-05:00

Era una mañana tranquila y particularmente ventosa, lo que ayudaba a disipar la humedad del ambiente; la mujer del panadero lo había ido a buscar hasta el puerto, tenía días que no sabía nada del marinero y necesitaba hablar con él.

No pudo reprimir una inesperada excitación cuando lo vio en cubierta repartiendo órdenes precisas a su tripulación; estaba con el torso desnudo perlado de sudor que se escondía entre su velludo pecho, llevaba unos roídos pantalones de mezclilla y unas modernas botas estilo bueu. Aquella escena se parecía a una experimentada orquesta tocando a notas precisas las indicaciones de la batuta del director. En cada indicación los músculos del marinero sobresalían y en su rostro había una mirada decidida pero bondadosa; ella sintió un estremecimiento que la hizo gemir quedamente al recordar las veces que esos brazos la habían tomado por la cintura haciéndola girar desnuda.

Pero ahora las cosas parecían haber cambiado, creía que él ya no sentía mayor afecto por ella y necesitaba puntualizar aquello. Estaba tan sumergida en sus cavilaciones y con la mirada atenta a la armoniosa figura de aquel hombre semidesnudo que no se percató que él la observaba desde lo alto. En vano trató de esconder el súbito rubor que se apoderó de su rostro al sentirse pillada. Él, asiéndose de una jarcia que aun no estaba amarrada a la verga del mástil, se deslizó por el casco de la proa hasta el amarradero. Ella seguía inmóvil, escondiendo las manos empapadas por los nervios y el calor le espetó a bocajarro:

–No eres el mismo– aseveró la mujer del panadero; –Eres indiferente; ¿dónde quedó la persona que conocí?– preguntó tranquilamente al marinero.

–No te entiendo– respondió éste.

–No sé qué te pasa, si te trata de mí, o simplemente ya no te intereso.

–Creo que no me comprendes– dijo el marinero tratando de ordenar sus ideas; –Tu eres quien se alejó, tu eres quien me increpó por lo que podía ofrecerte y mucho o poco, es todo lo que tengo– tosió levemente para aclarar su voz; –Sabes dónde estoy, en el mismo barco donde tantas veces te hecho el amor; sabes dónde encontrarme, pero si no te soy suficiente, debo dejarte seguir tu camino al lado del panadero.

–Ámame– suplicó la mujer del panadero en arrebato muy poco común en ella.

–Nunca he dejado de hacerlo– le confesó con su penetrante mirada.

La historia de Raquel, la prostituta.

2011-06-01T11:21:00.004-05:00

–No siempre fui una prostituta– dijo Raquel a la mujer sentada frente a ella al tiempo que exhalaba una gran bocanada de humo.

Ambas mujeres estaban sentadas en una pequeña mesa, dos bebidas de un color obscuro indefinido compartían el espacio junto a un maltratado cenicero de latón y una cajetilla de cigarrillos. Raquel se arremolinaba constantemente en su silla de cuatro patas cruzadas forradas con vinil imitación piel. El ambiente se notaba obscuro y pesado, una de tantas cantinas baratas alineadas a lo largo del malecón de la zona industrial. La construcción era rectangular y remataba en un semicírculo donde estaba la barra; desde ahí se dominaban las quince o veinte mesitas del lugar.

Aquélla taberna tenía la ventaja de ser frecuentada por trabajadores y prostitutas de los muelles después de sus jornadas de trabajo, lo que le confería la ventaja de que ni los unos buscaban comercio carnal, ni las otras encontrar clientes. Los escasos pleitos y discusiones se circunscribían a pleitos de borrachos, ocasionales deudas de juego o al momento de pagar la cuenta.

–Estuve casada alguna vez– continuó Raquel; –Aunque nunca tuve hijos. Jamás llegué a saber si era por la indiferencia de mi marido o por ser una perra infértil, como él solía decirme. El matrimonio no es tan malo, incluso puedo decírtelo yo– dijo haciendo una mueca sardónica– Pero quizá me falto un amante que me amase; un amante que admirara mis pechos, que navegará en mis infinitos ojos verdes o que se sintiere orgulloso de presumirme frente sus amigos; que con deferencia y cortesía me invitara a cenar, a bailar, aunque al final lo único que buscase fuera penetrarme, eyacularme y retirarse– mencionó interrumpiendo para desviar la mirada en busca del mesero tratando de evitar que la mujer sentada frente a ella viese sus ojos acuosos; –Me dejo mi esposo por otra mujer, al poco tiempo me dejo mi amante, pasé de los brazos de unos a los de los otros, y se fue tejiendo lo que ahora soy– hizo una pausa observando a su acompañante con una fuerte mirada retadora, no dirigida a su amiga, sino a quién quisiera increparle alguna parte de su vida; –Y esa es la historia de Raquel, la prostituta– finalizó encendiendo otro cigarrillo.

Los perros ladran.

2011-05-31T11:47:00.000-05:00

Los perros ladran.

En un vano intento de escapar, se lanza al mar. Pronto descubre lo desacertado de su decisión, ocultas corrientes marinas lo jalan, lucha desesperado, pierde la noción del arriba, del abajo, toma una bocanada de aire por tres de agua, lo que represente una desventaja para sus intentos de supervivencia.

Aún escucha a los perros, el sonido es nítido, lo cual resulta irónico tomando en cuenta que permanece más tiempo bajo el agua que en la superficie, pero los escucha, juraría que los puede ver. Son muchos, todos ladran, desde el embarcadero, no puede acercarse a puerto, los perros están ahí, sigue luchando contra la resaca, vaya final.

Una cuerda, no sabe si siempre estuvo ahí o si apenas se está percatando de su presencia, reflexión estéril para éstos momentos; alza una mano y se aferra; no piensa hundirse, no hoy; no piensa morir, no hoy; no piensa dejarse atrapar por los perros, no hoy.

Epílogo.- Bitácora del Capitán; día 158; 9.5 kms; 53'31". La rutina cansa, el objetivo aun es distante, la mente, aliada con la desidia, tratan de embaucarme. El clima no ayuda, las lluvias son distantes; el calor constante y la humedad aplastante. Los promedios semanales se incrementan hasta casi cincuenta y cinco kilómetros. Una imagen, mítica y comercial, un puente visto desde el aire inundado de corredores, renueva el ánimo, el objetivo bien vale la pena.

Blancos mandiles.

2011-05-30T12:20:00.000-05:00

“No puedes pedirle a una mujer que no se acueste con su marido”

. . .Sentencia de la mujer del panadero al marinero.

El barco permanece fondeado en puerto, el marinero pronto levará velas pero antes decide ir con la mujer del panadero. Ella luce su impoluto y almidonado mandil color blanco, quizá el único día de la semana en que suele lucir de esa forma; el marinero lo nota y una imperceptible sonrisa causa una fugaz contorsión en su labio. La mujer lo ve fijamente a los ojos, siquiera noto aquel gesto, y si acaso lo hizo, fingió no notarlo. Sus ojos no translucen amor, sobrellevan la responsabilidad de haber cometido un acto incorrecto; acaso muestran indicios de culpa, piensa él. En un gesto irreflexivo, como justificación de un dialogo interno la mujer del panadero gira sus manos mostrando las palmas llenas de harina; resignación piensa él, los lunes suelen ser la resaca de la semana anterior, el remordimiento se aglutina en el espíritu y la verdad se presenta vulgar y claridosa.

Epílogo.- Izar la mayor, izar foque; zarpar anclas.

Amantes.

2011-05-25T12:13:00.003-05:00

Si no existieran los maridos, ¿quién cuidaría a nuestras amantes?

. . .Anónimo

Después de una exhaustiva investigación en diferentes ordenamientos jurídicos y metódico análisis doctrinal; utilizando estrictas técnicas de investigación jurídicas recomendadas por mi abogado personal concluí que legalmente existe la siguiente clasificación del estado civil: soltero; casado; divorciado; viudo, y; unión libre (amasiato/concubinato). Y si la ley no lo reconoce, me explica pacientemente mi abogado, no existen derechos.

Y no; no existe derecho alguno para los amantes.

Epílogo.- "Desde Navolato vengo. . ." ¡Vaya notición!; el alcalde de Navolato, Sin. prohibirá el uso de minifaldas “para evitar embarazos”. Excelente noticia, la próxima vez que alguien me impute paternidad alguna, solicitaré se lleven a cabo pruebas de ADN a dicha prenda de vestir, quizá la paternidad deba ser imputada a ésta y no a mi semen. . .y yo creí que sabía de biología.

Del cuarto de mando.

2011-05-19T09:20:00.000-05:00

El día declinaba pero la tensión se reflejaba en mi rostro; había sido una jornada ardua y extenuante; el característico sol de la tarde se reflejaba en el océano; la mayor parte de la tripulación se había retirado a sus camarotes y operábamos el barco tan solo con el mínimo de personal; me encontraba solo en el cuarto de mando, mi mirada se perdía en la cubierta de proa cuando unas delicadas y femeninas manos me abrazaron.

–Estás tensionado– afirmó; a lo que respondí con un vago gruñido sin voltear a verle; –¿Has hecho el amor en el cuarto de mando?– preguntó notando mi muy predecible turbación; física y emocional; «Ven» parecían decir sus manos al tiempo que desabotonaba mi camisa.

El sol al igual que mi tensión; terminaron por menguar, desnudos y recostados en el suelo, la besé.

Epílogo.- Y la volví a besar.

Diario.

2011-05-18T12:07:00.001-05:00

“Hoy amor, como siempre, el diario no hablaba de ti, ni de mí”

. . .J. Sabina.

Mis sueños eróticos se resumen en tres cifras y dos palabras. Se enfundan en un vestido café con un escote sumamente generoso; ríen en unos sensuales labios rosa pálidos; y penetrantes ojos ahumados; muestran una exquisita piel canela y una larga y perfumada cabellera ondulada en la cual mi rostro pudiera perderse semanas enteras antes de emerger nuevamente a la superficie y dirigirme a inexploradas y solo imaginarias rutas.

Mis sueños eróticos miden 89-60-90, se resumen en las palabras Ximena Navarrete y hoy ocuparon la primera página del diario.

Epílogo.- “Voy a apagar la luz para pensar en ti y así, dejar volar a mi imaginación”

Avisos de ocasión; empleos; solicito director.

2011-05-17T15:43:00.003-05:00

Los políticos se parecen muchos a las prostitutas, no puedes ser político si no puedes fingir que gozas mientras jodes gente.

. . .Escuchado

Un sábado por la mañana, el señor Dominique Strauss-Kahn, Director del Fondo Monetario Internacional y quien puede darse el lujo de pagar una habitación de 3 mil dólares por noche en NYC; vestir exquisitos trajes de 30 mil dólares y devengar un salario mayor a los 450 mil dólares al año habría decidido “abusar sexualmente” de una mucama africana de nombre Ofelia.

Cualquier tipo de agresión sexual es en suma reprobable; no existen indicios visibles de que la señora Ofelia pudiera estar mintiendo. El actuar de la Juez Melissa Jackson, del Tribunal Penal de Manhattan al negar la fianza parece ser el indicado ante el riesgo que el señor DSK optase por abandonar aquél País. Finalmente, el aún Director del FMI carga con el estigma de 3 matrimonios y varias denuncias por acoso y/o abuso sexual.

Los pormenores del caso los desconozco, diversos editorialistas y notas periodísticas que han abordado el tema difieren de los hechos; "Tomó a su víctima por el pecho sin su consentimiento e intentó quitarle la ropa interior, además de que manoseó su área vaginal" refieren es la acusación de la fiscalía; “. . .la lanzó sobre la cama. En seguida la obligó a abrir la boca para poder introducir su pene” asegura reconocida editorialista.

No estoy en posición de emitir ningún tipo de juicio de valor; sin embargo me sorprende la velocidad con la cual un presunto agresor sexual ha sido acusado, juzgado y sentenciado mediáticamente. “. . .debería pensar en renunciar” señaló la ministra de Hacienda austríaca Maria Fekter; “. . .debía tomar la decisión de renunciar, teniendo en cuenta que las acusaciones son extremadamente graves" aseveró por su parte la ministra de la hacienda española.

Según alcanzo a comprender, en el derecho penal internacional, incluido EUA, Francia y España, priva el principio de presunción de inocencia, en el cual una persona independientemente del tipo y gravedad de delito que se le acuse, no se convierte, per se, en culpable.

Epílogo.- Desafortunadamente, el síndrome de Presunto Culpable, no es exclusivo de nuestro País.

Lluvia.

2011-05-16T10:06:00.001-05:00

“Bitácora del Capitán, día 174, 16 km, 1.39'47", bajo fría lluvia de mayo.”

. . .Simbad para Twitter.

El incesante golpetear del agua contra la ventana exterior del vidrio acompañó mi despertar, pronto mi respiración se mimetizo con aquel sonido hasta lograr una simétrica coincidencia. El reloj marcaba acaso las seis mas tres cuartos; la luminosidad de la habitación era escasa, ofrenda de un muy retrasado frente climático que mantenía la mañana fría y lluviosa, acaso como perdón de los inclementes calores que pocos días antes asolaban la ciudad.

Sin mayor afán ojee el periódico de aquel día mientras vestía mi ropa de entrenamiento y calzaba mis zapatillas deportivas. Salí al pórtico y un incisivo frio recorrió mi espalda; unos pasos más delante las primeras gotas de agua helada mojaron mi cabello, mis brazos, mi ropa.

Kilometro 1; con el recuerdo de las tibias sabanas contrastando con el frio matinal, la repentina idea de desertar me asaltó por sorpresa; sin embargo mi fuerza de voluntad que tiende a ser más severa que mi deseo –excepto cuando te hago el amor– sofocó rápidamente aquella incendiaria idea.

Kilometro 5; los planes de dimisión habían sido totalmente abortados; la satisfacción llenaba mi recorrido. Correr bajo la lluvia es un placer culposo que no debiera considerarse como rutina de ejercicio; las rutinas requieren disciplina y esfuerzo; trotar en estas condiciones es alevosía, una ventaja anímica por la cual debiera ser sancionado.

Aún recuerdo cuando la lluvia era suficiente motivo para suspender la sesión de ejercicio. Pero un día y ante mi reticencia ella me dijo: –¡Corre!, nada disfruto tanto como caminar bajo la lluvia.– Aquella imagen de su camisa de algodón empapada revelando los senos que solían ser mi perdición me hizo correr por primera vez bajo el embriagante influjo de la lluvia.

Kilometro 15; los kilómetros se sucedían unos a otros y con la somnolencia de la lluviosa mañana los automovilistas observaban con pereza la precipitación caer en el parabrisas para posteriormente y con sorpresa, al idiota que chorreante corría con una estúpida sonrisa.

Epílogo.- Todo el tiempo...

Regalos.

2011-05-13T13:07:00.000-05:00

Traté de fingir una fría cordialidad. Finalmente como hombre de mar acostumbrado a enamorar mujeres y que éstas se enamoren de mi asumí mi habitual mascara de desinterés.

–Te tengo un regalo, que quisiera darte en persona– dijo ella.

–¿Celebramos algo?– pregunté.

–No es necesario celebrar algo– contestó.

Y con epistolares catilinarias dirimíamos –dirimía yo, ella lo sabía– la naturaleza del regalo al tiempo que yo trabajaba en mostrar una afanosa apatía.

Ella no me regalaba calcetines, camisas de vestir o aparatos electrónicos; y sus regalos –vaya–, ni siquiera eran suntuosos; y si lo eran, no lo aparentaban.

Eran de exquisito gusto, diligente selección y atinada entrega.

Y no recuerdo si alguna vez se lo confesé, pero si, estaba excitado en la espera de aquel regalo.

Epilogo.- “La verdad os hará libres”. . . y retirará los cortinajes que ensombrecían vuestra alma. . .añadiría yo con énfasis.

De reclutamientos.

2011-05-07T19:46:00.002-05:00

"En la lucha por la supervivencia, el más fuerte gana a expensas de sus rivales"

. . .Charles Darwin

Los procesos de selección y reclutamiento no son muy diferentes a la lucha de supervivencia esgrimida por Darwin. En igualdad de circunstancia, y gaste en desigualdad, siempre privilegiare dos senos femeninos que enmarquen sendos ojos color miel y unos mordisqueables labios cálidos para que me acompañen en las travesías de mi embarcación que a un borracho y hediondo marinero que hurte mis provisiones de alcohol.

Y si de mujeres se trata, el natural proceso de selección de las especies discriminara a aquellas que no han de embarcarse.

Esto no es personal, es por los senos.

Vivan las nereidas y ninfas de mar que acompañen a este marinero.

Pelirroja de mar.

2011-05-06T10:25:00.000-05:00

Aquella pelirroja de olivos ojos

Era la perdición de hombres de mar

Hurtaba su corazón y tiraba los despojos

Escuchándose entre olas su murmurar

A la Nereida también encontré

Fue quien me enseño a amar

Y aunque en peligrosos mares me adentré

Terminó siendo mi bajamar

Hechizaba con su roja cabellera

La misma que fue mi tentación

Sin embargo la traición en la escollera

Fue la excusa de su abdicación

Recuerdo de la pelirroja cabellera queda

De la que dueño algún día fui

Y que en pública almoneda

Para siempre perdí

NYC Marathon 2011.

2011-05-03T13:12:00.001-05:00

“Exhilaration. Nausea. Panic. Repeat. I looped through the three sensations as these words beamed out from my computer screen: Marathon registration status: Accepted”

. . . Lauren Johnston.

186 días al día de hoy. Se ha vuelto un simple número decreciente en franca oposición a la ascendente excitación.

Quizá más que ver unos senos desnudos, entrar a espesos bosques o descubrir tibias fuentes de vida; una oración causó toda una turbación emocional:

Congratulations, you have been selected!

Epílogo.- Cuando aprendo a olvidarte, empiezo a extrañarte.

Congratulations!

2011-04-28T17:42:00.002-05:00

De la reincidencia del segundero.

2011-04-26T15:38:00.000-05:00

Una mesa de madera, cuadrada, bien tallada, pulcra, limpia. Altas sillas; erguidos respaldos. Dos platos, blancos, impolutos, exquisitos. Al centro, una fuente, brillante, inmaculada y sobre ésta frescos pescados, esféricas aceitunas, quesos, jugosas carnes, finos embutidos; ajos rústicos, panes y tortillas, flanqueado apenas por unos centímetros; una jarra de elaborado barro rebosante de vino. Amplias ventanas, luminosas, contrastantes; al exterior calor, el infierno, por dentro; la gloria; sin condensaciones ni rastro alguno de aquella disimilitud.

Soledad, el vino se oxida, la carne cuaja, la aceituna se estría, pelusa se asienta sobre los quesos; el reincidente segundero continúa su marcha inevitable; imparable; incontrolable.

Pausado pero constante, el daño es progresivo, irreparable; el polvo se adueña, constancia del abandono, esconde, olvida.

Fin.

De agitadas respiraciones. (ni pecado ni expiación)

2011-04-22T11:51:00.000-05:00

"Algo va a quedar adentro tuyo siempre, algo que yo te dejé alguna vez. . . porque un amor así nunca se olvida"

. . .A. Calamaro.

El silencio apenas es turbado por postergados espasmos que aún emergen de su boca.

Agotado y desnudo él descansa sobre ella, las antes agitadas respiraciones, ahora con sincronía se van acompasando, la misma coincidencia con que minutos antes narcóticas explosiones inundaban la atmosfera.

Ventura y fortuna.

El tiempo reposa a sus pies. Nada importa ya. Han creado su propio habitáculo acorazado contra terceros que fuera de aquél mundo viven en primera persona. Por breves instantes las puertas del edén se les han abierto permitiéndoles regresar.

No hay pecado ni expiación, en contraposición, solo sosiego y alivio.

Epílogo.- Conjugación: el alivia / ella alivia.

De perlas en el embaldosado.

2011-04-21T11:23:00.001-05:00

"No permita la virgen que tengas poder sobre lágrimas, egos, haciendas"

. . .J. Sabina

Un día ella le ama / Al otro día ella le odia y le pide que no la busque más, sin dar motivos / Pero él la ama / Y ella le ama / Sin embargo él desaparece como si nunca hubiese existido / Y ella le ama y él le ama / Y ella le dice «no me busques, tengo problemas, no te preocupes más por mi» sin dar motivos ni explicaciones, más le hubiera valido decir, «no quiero verte más, pero quiero que sufras lo que yo sufro, despareceré entre el velo de la incertidumbre; nada te lastima mas, ambos lo sabemos»

Epílogo.- Sentada sobre el embaldosado estás. Desnuda te observo. Con las piernas abiertas te ofreces a mí; regodeo y seducción. Tu cara llena de rubor delata tus sentimientos; sonrojo y deseo. Tus lascivas caderas me inquietan; celo y ardor. Perlas cristalinas se derraman de tu pubis a las baldosas; genésico y sensual. Memorizo aquella escena antes de adelantar; coito y añoranza.

De las claras de luna.

2011-04-20T10:39:00.000-05:00

Abro los ojos; a través de la ventana sin cortina la luna de la madrugada inunda mi habitación; me embriaga e hipnotiza.

El tiempo transcurre sin reparar en ello; sin notar mi estado de éxtasis, sentimientos ambivalentes me sofocan, no estás conmigo pero estas dentro de mí. Tu ausencia es nostalgia pero tu presencia en mi corazón es elixir, similar al jugo de la vid de tu cuerpo con que me llenas cuando cada noche celebramos en nuestra cama el baile de la vendimia.

El declive de la luna ha iniciado, aun pasaran algunas horas antes que las claras del día sustituyan las claras de luna, pero la luz de tu vida en la mía permanecerá.

Epílogo.- Maestro paellero.

De tiempo en tiempo 21K

2011-04-17T20:31:00.000-05:00

No voltees, la carrera es al frente, contigo.

21K Monterrey 1.47´28"

De la sal de rocío.

2011-04-12T15:34:00.000-05:00

"Nostalgia is a seductive liar”

. . .George Wildman

La luz del semáforo cambió a verde, el conductor del otro vehículo acciona la direccional sin arrancar; ella, sentada en el asiento del copiloto del vehículo trasero titubea, una acida lagrima carcome su mejilla, llueve a cantaros, la culpa supera al anhelo y lentamente suelta la manija interior de de la portezuela.

La camioneta que está enfrente arranca perdiéndose lentamente entre el manto de agua que hace aún más triste aquella escena, ella siente que su mundo se derrumba, una fuerte opresión en el pecho le impide respirar y en un vano intento de contener el llanto, lleva su mano izquierda a la boca y muerde con fuerza sus propios dedos.

Ese no fue el mayor desafío de Francesca Johnson.

Luchó toda una vida con los demonios de esa decisión.

Tarde a tarde, sentada bajo la sombra de su pórtico pensaba en una vida que no fue. Respiraba un aire que la asfixiaba no por el calor y la humedad del lugar, sino por el recuerdo. Cerraba los ojos y frotaba sus pies desnudos en la hierba, la melancolía la mataba; el anhelo de imaginarlo llegar otra vez enjugando su frente perlada era un paliativo que no atenuaba su congoja.

Olvidó que nunca se olvidaba, tanto volvió la vista que su corazón se convirtió en sal de rocío.

La luz del semáforo cambió a verde, el conductor del otro vehículo acciona la direccional sin arrancar; ella, sentada en el asiento del copiloto del vehículo trasero. . .

De los ladridos.

2011-04-11T19:31:00.001-05:00

"Cuando no sabes a que puerto ir, da igual de qué lado sople el viento"

. . .Anónimo.

Ladran los perros. La madrugada envuelve la ciudad con un manto de tristeza, ahí en el suelo yace un hombre que con pesadez despierta nuevamente sobre la fría acera. Los ladridos se acercan. Los miedos lo acechan; su memoria se confunde y el recuerdo lo aterroriza.

Siguen ladrando.

Nubarrones sin viento se ciernen sobre él, breves relámpagos procedentes de su corazón iluminan aquella calle vacía; los perros siguen ladrando, él aun no los ve, pero deben estar cerca, van por él. Las continuas descargas eléctricas le impiden siquiera ponerse en pie.

Han regresado.

Llora.

Sus gemidos se pierden entre los ladridos. Los perros han llegado, deben estar detrás de él, lo han alcanzado.

« Ya que mas da» piensa él.

Del café al lunes.

2011-04-11T11:34:00.004-05:00

“Y el lunes al café del desayuno vuelve la guerra fría y al cielo de tu boca el purgatorio”
. . .J. Sabina.
.
–Te desconozco totalmente– dijo ella.
.
–Ya no soy el mismo– respondió él.
.
–¿Qué pasó? – cuestionó con voz firme pero tranquila.
.
–¿Antes o después de que me dejaras?– replicó sarcástico.
.
–Es igual– dijo sin reparar en el sarcasmo de su interlocutor.
.
–¿Pueden dos personas que se aman separarse sin más ni más?
.
–Tú lo hiciste– reclamó ella alzando los hombros y mordiéndose los labios con fastidio.
.
–¿En qué momento el amor se convierte en odio y éste en indiferencia?
.
–Al menos ódiame.

Del polvo de aquellos nombres.

2011-04-08T12:51:00.001-05:00

"Poseemos nombres desnudos..."

. . .U. Eco.

–¿Estas seguro? – preguntó el hombre vestido con un fino blazer azul marino y botones dorados.

–Sí, lo estoy– respondió Ricardo Lope.

–Creo que sólo tienes delírium tremens si no es que aún sigues borracho– dijo llevando la mano al bolsillo interior izquierdo de su americana

–¿Acaso me tomas por estúpido? – preguntó Ricardo sin mayor enfado.

–No podría negarlo con certeza– respondió con sarcasmo al tiempo que jugueteaba con la tarjeta de negocios que acaba de extraer.

–Eres el único amigo con que cuento–

–Sin sentimentalismos por favor, tan solo soy tu socio y empleado, no más Ricardo– respondió el hombre elegante extendiendo a aquel la tarjeta.

* * * *

El lugar era un negocio más entre los tantos que colindaban pared con pared en ambos lados de la acera, la fachada de un amarillo deslavado por el sol aunque no muy maltratado contrastaba con las letras azul marino que indicaban “Fernández y Hnos. Impresores”; y por debajo en un menor tamaño “Litografía, xilografía, huecograbado, calcografía, offset”.

El penetrante olor a solvente, tintas y barniz formaban una emulsión que inundaban aquel lugar, abriéndose paso entre cajas apiladas con producto terminado, mantillas y rodillos Ricardo se acercó hasta un escritorio de fierro lleno de recortes de papel y rollos de sumadora ya usados, cortésmente preguntó por la persona que aparecía en la tarjeta de negocios que su socio le había proporcionado y tuvo que esperar una estricta inspección silenciosa de la persona sentada del otro lado del escritorio, la que al cabo de unos momentos le dijo en tono bastante familiar y socarrón, –Los clientes VIP por aquí, por favor– dijo haciendo un fingido ademán para indicarle el camino.

–¿Y por qué necesita de nuestros servicios Don . . .? – preguntó el afable señor de espeso bigote blanco y descuidadas cejas y patillas del mismo color con quien lo habían dirigido.

–Dejémoslo así sin nombres, no hace falta– espetó Lope.

–Me refiero, ¿cómo debemos llamarlo ahora? – replicó con sencillez y educación.

–No lo sé, no había pensado en eso– respondió llevando su mano a su barbilla perfectamente afeitada; –Se incluiría una nueva vida, ¿cierto?, es decir, identificación, escuela, licencia…– señalo de forma vacilante.

–¿Qué hiciste hijo? pareces una buena persona como para necesitar esto… pero vaya, mi negocio no es preguntar– mencionó observando a Ricardo a través de sus arrugados ojos azules; – y en éste negocio– continuó, –entre menos sepa, mejor; pero regresando a tu pregunta, solo dame un nombre y no te preocupes de nada más.

Ricardo Lope bajó la vista, el hombre que desafiaba imperios con su mirada y destruía vidas a su paso se inclinó dubitativo como si algo buscaré entre los recortes de papel del suelo, no era un gesto reflexivo, era un gesto de deshonra, de derrota.

–Valerio Ocariz– dijo al cabo de unos minutos.

Del errante sin peaje.

2011-04-06T15:45:00.000-05:00

–¡Siempre se trata de los demás, y nunca de mi!– estalló Valerio, –Es como si yo no importara– arremetió. Estaba borracho, cansado y fastidiado.

La ausencia de Adriá hacía retumbar su soledad; las putas de grandes pechos y cutis perfectos arrastrándose en cuatro patas tras el sujetador de dinero de cuero negro y oro no regodeaban mas el abandono de su alma; el dinero que ganaba por estafar a los demás ya no amansaban su alma hedonista.

Las remarcadas letras azules escritas en deliberada mayúscula con el inexorable «Ojala que no te vuelva a ver jamás en mi vida!!!» bailaban en ese momento en su memoria con una claridad que despertaría la envidia de cualquier abstemio.

–No más– se dijo, –No más– repitió con los dientes apretados y la mandíbula temblando de dolor.

Esa noche Valerio Ocariz deambuló en solitaria compañía por las calles de la ciudad, erró entre el cordón de las banquetas y su rostro visitó en varias ocasiones el solitario asfalto de la madrugada, tan solo era un vagabundo sin patria, sin rumbo y sin destino que tiempo después comprendería que aquél día había decidido morir y emprender el viaje a su propio infierno sin haber pagado el peaje de regreso.

De tiempo en tiempo: Impulsando

2011-04-04T10:46:00.000-05:00

Impulse 10K: 49:38

De tiempo en tiempo: Run, Rock and Help!

2011-04-04T10:44:00.000-05:00

Duendes 10K: 49:25

De la ofrenda de Adriá.

2011-03-28T13:23:00.002-06:00

No es que la soledad fuera buena, o fuera mala; era solamente una decisión que Valerio había adoptado.

Ya no tendría que estar soportando los múltiples reclamos e intromisiones de Adriá en sus asuntos, se habían terminado los días de disimular con humo de cigarro el perfume de puta barata impregnado en su ropa así como el remover con agua mineral el carmín de sus cuellos.

El silenció de aquella casa, del cual aún no se acostumbraba del todo, recibió a Valerio a su regresó del trabajo; el bombear de su corazón sonaba sin desgano en sus oídos similar al cansino eco que la baqueta de sus zapatos formaba al andar.

Con desgano se sentó a la orilla de su otrora lecho nupcial, tomó su pie izquierdo para desanudar las agujetas y quedar descalzo. Frotando la planta de los pies aún con calcetines en el piso de la habitación sonrió ante la ironía de la efímera película de vapor que se formó por la diferencia de temperatura, preguntándose si de su andar no emanaría vapor que reflejase la diferencia de temperatura de su corazón.

Levantando la cabeza, su vista coincidió involuntariamente con la nota que Adriá había dejado al marcharse y que el conservaba en el mueble del televisor como una breve oración, un talismán o una pequeña ofrenda de tinta azul y remarcadas letras mayúsculas manuscritas con que ella había compendiado su relación: «Ojala que no te vuelva a ver jamás en mi vida!!!».

De bruscos cambios.

2011-03-24T16:25:00.003-06:00

Mad Hatter: — Have I gone mad?

Alice Kingsley: — I'm afraid so. You're entirely bonkers. But I'll tell you a secret. All the best people are.

. . . Alice in Wonderland.

–No sé– suspiró; –no sé– repitió ella; –Sólo sé que te amo– concluyó alisando con ambas manos su pantalón sastre antes de ponerse de pie.

–Tengo que irme– se despidió inclinando su mirada hacia él; –¿La sigues viendo verdad? – instigó repentinamente ante la mirada confundida y sorprendida de él por el brusco cambio de conversación.

–No hace falta que digas nada, tu silencio me es más que suficiente. . .gracias– acusó, juzgó y sentenció de improvisto al tiempo que se retiraba, dejando a sus espaldas el valle que enmarco aquél monólogo.

Epílogo.- Tan jueves, tan higos, tan tú.

Del sentido de la vida.

2011-03-23T21:35:00.000-06:00

Someday I’ll wish upon a star and wake up where the clouds are far behind me. Where troubles melts like lemon drops away above the chimney tops that's where you'll find me.

. . . Somewhere over the rainbow.

–¿Valdrá la pena?– continuó ella interrumpiendo brevemente su atención del pequeño punto del infinito y girando brevemente el rostro a su izquierda se encontró con los ojos de él, que en silencio y con atención seguía la conversación; –Es decir– prosiguió dirigiendo ahora su mirada a la punta de sus zapatos que bamboleaban con pereza bajo el peñasco –¿Qué sentido tiene esto?; pensar en ti, añorarte, fincar mi vida y mi futuro en una fantasía, una irrealidad, ¿conformarme con verte quizá treinta o cuarenta y cinco minutos a la semana?; realmente, ¿tú crees que eso vale la pena?

No buscaba un interlocutor, solo quería alguien que la escuchara. Quería romper sus miedos sin replicas y contrarréplicas, no era importante que el estuviese ahí pero era primordial que la escuchase. No buscaba que él la entendiera, solo quería entenderse a ella misma, sus miedos, sus aspiraciones.

–No sé– suspiró; –no sé– repitió.

Epílogo.- Entiendelo.